tag:blogger.com,1999:blog-22019071579474844342024-02-06T18:48:26.028-08:00Viviendo en el limboEste es un diario que llevo escribiendo desde hace años. En él, mis historias reales se mezclan con relatos ficticios, con pequeñas confesiones de mi vida, con algunas lecturas, y espero que la gente que lo lea lo disfrute, me pregunte, lo comparta, y me anime a deshacerme de complejos y temores que publico entre líneas cuando lo que desearía es gritar al viento, lo bueno, y también lo malo.Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.comBlogger59125tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-4569149722529587392017-08-24T17:52:00.003-07:002017-08-24T17:52:34.647-07:00Mamá¿Y cómo se retoma un blog abandonado hace años?<br />
Pues no tengo ni idea, la verdad. Muchas noches como ésta, de insomnio, me lo he preguntado, y solo se me ocurre escribir algo, y ya veremos. Mis antiguos posts son tristes. Este blog me servía de pasatiempo cuando tenía a mi madre enferma, una enfermedad que me absorbió hasta la depresión, y que no sé cómo habría acabado cuando acabó de sufrir ella, de no ser porque me enteré de que estaba embarazada de tres meses.<br />
Mamá empezó a sufrir pequeños ictus que le fueron borrando partes del cerebro. Con cada uno, una lamparita de la cabeza se fundía, y no había recambios para mamá. Después del que hizo nueve, el neurólogo le dio el alta y un beso en la frente. Fue su forma de explicármelo clarito, ya que yo no aceptaba sin más aquél alta médica. Eso fue unos dos años antes de morir, y ya llevábamos tres o cuatro de demencia vascular, no me acuerdo bien.<br />
Poco a poco, aquella almita en pena que había sido siempre mi madre fue cambiando. A veces era como una niña, desvalida y llorona, y a veces una déspota exigente que nos tenía locos a mi padre y a mí.<br />
Aún está todo muy reciente y no tengo ganas de entrar en detalles, y suena a tópico decir que fue muy duro.<br />
A veces mi desesperación me obligaba a hacer locuras, y hace dos primaveras, tras una Navidad que, según el médico de cabecera, ella no iba a superar pero que, por sorpresa, acabó con mamá comiendo gambas, patatas fritas y cocacola... (no contaré los fuegos artificiales de aquella nochevieja pero en mi mente escatológica han quedado grabados para el resto de mi vida), me dio por pintar la casa. Empecé con un pasillo con manchas de humedad, y acabé comprando dos toneles que peleaba por vaciar en techos y paredes cada día cuando salía del trabajo, y fines de semana completos. Me dio una tortícolis, un lumbago, empeoró tanto la artrosis de mis dedos que no podía ni coger una cuchara... y yo me atiborraba de antiinflamatorios y calmantes y p'alante.<br />
Así no me dí cuenta de que no tenía la regla desde vete tú a saber, y al recibir la noticia, todo fueron carreras y viajes a urgencias para descartar un millón de malas posibilidades y peligros, entre los cócteles molotov que había estado tomando y mis cuarenta y cuatro tacos.<br />
A todo esto, aclaro que me enteré un catorce de julio a las nueve de la mañana. Me fui a trabajar en shock, y al día siguiente me iba de viaje de novios con mi recién estrenado marido después de doce años de vivir en pecado según mi madre que ya ni se acordaba de haber dicho eso nunca, ni pudo asistir a la boda, y encima se murió tres días después.<br />
Mi padre la sobrevivió cinco meses justos. No tuvo fuerzas para esperar que naciera su última nieta, aunque todos sabemos que la adoró sin haberla conocido, la llamaba por su nombre, y contaba en el calendario los días que faltaban para que naciera y así, poder irse con mamá contándole qué carita tenía. Pero como siempre había sido un cagaprisas y no tenía paciencia para nada, pues tampoco la tuvo para esperarse porque la niña se retrasaba en desalojar, y él no veía el momento de irse con su Carmelita.<br />
Y nada, que después de toda una vida juntos,me abandonaron los dos en menos de medio año.<br />
Y nació Marina una fría tarde de febrero, y mi corazón entró en calor de nuevo cuando su papi me puso en los brazos aquella cosita rosada y perfecta que sigo sin comprender cómo pudo crear mi cuerpo viejo, feo y cansado.<br />
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<br />Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-57722262338421662452015-07-24T18:15:00.000-07:002015-07-24T18:52:54.051-07:00Fases, ciclos y cuarentonas.<span style="font-size: large;"> </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQZwaSbQ7Rjg6QHTh_EplJ7gtf1A88bAn27F1oQQVtCl8jYJAdXGtRw9mW2WOlIjqr6Oy2IqKMVCvITSaej1qidV8by4XV7S5zAokDYMZUM1GDC1Wkdh8Xu68m0xCqCgQg0X7HvhRe7_0/s1600/DSC06536.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQZwaSbQ7Rjg6QHTh_EplJ7gtf1A88bAn27F1oQQVtCl8jYJAdXGtRw9mW2WOlIjqr6Oy2IqKMVCvITSaej1qidV8by4XV7S5zAokDYMZUM1GDC1Wkdh8Xu68m0xCqCgQg0X7HvhRe7_0/s320/DSC06536.JPG" width="320" /></a></span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Esta noche de insomnio (por suerte son pocas) , he encendido el portátil por primera vez en días . Lo primero que vuelvo a encontrar por ahí es el sentencioso escrito que circula por las redes desde hace unos años , falsamente atribuído a Meryl Streep . Quienes como yo misma os lo sepáis de memoria ya , pues saltáos este copiar y pegar de abajo , y los que no ahí lo tenéis :</span><br />
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<span style="background-color: white; font-family: proximaNovaRegular, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 22px;"> “Ya no tengo paciencia para algunas cosas, no porque me haya vuelto arrogante, sino simplemente porqué llegué a un punto de mi vida en que no me apetece perder más tiempo con aquello que me desagrada o hiere.</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: proximaNovaRegular, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 22px;"> No tengo paciencia para el cinismo, envidias, críticas en exceso y exigencias de cualquier naturaleza. Perdí la voluntad de agradar a quién no agrado, de amar a quién no me ama y de sonreír para quién no quiere sonreírme.</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: proximaNovaRegular, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 22px;"> Ya no dedico un minuto de mi tiempo a quién miente o quiere manipular a mí misma u a otras personas. Decidí no convivir más con la pretensión, hipocresía, lo superficial, la deshonestidad y elogios baratos.</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: proximaNovaRegular, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 22px;"> No consigo tolerar la erudición selectiva y la altivez académica. No me ajusto más con la barriada o el chusmerío. No soporto conflictos y comparaciones.</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: proximaNovaRegular, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 22px;"> Creo en un mundo de opuestos y por eso evito personas de carácter rígido e inflexible. En la amistad me desagrada la falta de lealtad y la traición.</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: proximaNovaRegular, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 22px;"> No me llevo nada bien con quién no sabe elogiar o incentivar a las personas.</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: proximaNovaRegular, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 22px;"> Las exageraciones me aburren y tengo dificultad en aceptar a quien no gusta de los animales.</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: proximaNovaRegular, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 22px;"> Y encima de todo ya no tengo paciencia ninguna para quién no merece mi paciencia“.</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: proximaNovaRegular, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 22px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; font-family: proximaNovaRegular, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 22px;"> </span><span style="background-color: white; font-family: inherit; font-size: large; line-height: 22px;">Así nos sentimos muchas y muchos cuando ya hemos dejado atrás los cuarenta , lo que pasa es que no sabemos escribirlo tan bien . La vida es distinta de cuando teníamos veinte , y treinta , y hasta treinta y cinco . Salvo contadísimas ocasiones , hemos aprendido a ignorar a las personas tóxicas , como está de moda llamarlo ahora , antes eran gente petarda e imbéciles , y nos preguntamos con frecuencia si no seremos nosotros mismos una de ellas , cosa que no nos hubiese pasado por la cabeza plantearnos hace unos años . </span><br />
<span style="background-color: white; font-family: inherit; font-size: large; line-height: 22px;"> Si somos mujeres y hombres medianamente sensatos como es de esperar a esta edad , o , para que me entendáis , hemos comprendido que ser "bohemio", "rebelde sin causa" , "libre y despreocupado por el mañana" es símbolo de ser guay a los veinte años, pero suena patético y ridículo a los cuarentaytantos , tendremos ya una familia volando del nido , unos padres que envejecen , unos hermanos que se alejan con sus familias propias , que como la nuestra , crece cada día como debe ser , alejándose del núcleo original . </span><br />
<span style="background-color: white; font-family: inherit; font-size: large; line-height: 22px;"> Mucha gente me pregunta por mi próximo libro , por la traducción del primero, por lo que hago escondiéndome del "mundo" , por qué he dejado de publicar en Facebook y encima he borrado mis "¿mejores?" posts . Algunos me dicen que olvido felicitar los cumpleaños en las redes , compartir cosas super importantes , poner "me gusta" a todo el mundo para que me los devuelvan ... Y seguir publicando mi día a día en las redes para que los otros lo cotilleen . </span><br />
<span style="background-color: white; font-family: inherit; font-size: large; line-height: 22px;"> ¡Ojo! No lo critico . Cuando estoy en otro ciclo , paso horas haciéndolo , y es normal que los conocidos se mosqueen si desaparezco sin más . Los amigos y familiares en cambio , saben que en verano es cuando más trabajo , en mi profesión , no en mi afición , dos mundos que son polos opuestos , moviéndome entre círculos de personas totalmente antagónicas , donde no puedo hablar de ciertas cosas sin que me miren como si me hubiera salido un tercer ojo en la frente , o un segundo en el culo . Me cuesta horrores salir de un mundo para entrar en el otro, aunque es parte indispensable de mi vida , y si se molestan los conocidos que pese a imaginárselo pretenden que satisfaga todas las obligaciones del día , tienen un problema . </span><br />
<span style="background-color: white; font-family: inherit; font-size: large; line-height: 22px;"> Casi no puedo satisfacer las peticiones diarias de mis hijos semi adultos para que pase más tiempo escuchándoles en vez de ir corriendo todo el rato de un lado a otro (que realmente, eso es lo más importante ), los de mi pareja para que deje de torrarle la oreja con mis nimiedades y aprenda a amar el trekking , la natación y el ciclismo de carretera , los de mi madre para que escuche todas las partes del cuerpo que le han dolido mientras yo no estaba a su lado y así hacerme sentir fatal , y los de Facebook , Whatsap , y seriespaquito para obligarme a mantenerme despierta más allá de las 22'30h . Porque mi reloj interno cuarentón me despierta sin falta antes de las 7 de la mañana , y la lavadora , la plancha , la escoba y los pelos de gato que ruedan en bolas grises por el pasillo esperan pacientemente a que les llegue el turno antes de que pongan las calles . </span><br />
<span style="background-color: white; font-family: inherit; font-size: large; line-height: 22px;"> Así que , a tres días de cumplir 44 años, puedo asegurar que , como en el escrito de quién sea , yo también he perdido la paciencia para soportar lo insoportable . A los amargados que pretenden amargar a quienes se les siente al lado, a los mentirosos y los falsos , (que a mi edad se les cala a la segunda frase) , a las personas de alma negra que por celos , dinero , presunción , o lo que sea , son capaces de destruir una familia con tal de salirse con la suya , ya sea mediante el arte de las críticas , el vacío , la ofensa directa ... y soy yo quién les ignoro de una ficticia patada en el culo. A mi edad , una ya no se molesta en ser hipócrita más que con quién merece la pena , como debe ser . A los demás , el esfuerzo de enfadarme no merece la pena , es su problema , no el mío, y los malos actos siempre acaban pagándose caros . </span><br />
<span style="background-color: white; font-family: inherit; font-size: large; line-height: 22px;"> No me merecen respeto las personas que no les gustan los animales , ni las que no leen ni ven películas , y como tengo una edad , lo digo y me quedo tan tranquila . Porque yo tampoco caigo bien a todo el mundo , y ni me importa ni lo necesito . Nadie lo necesita . Quienes a diario presumen en las redes de tener un millón de los mejores amigos del mundo , y las familias más felices , y las vidas más llenas de diversión sin que parezca que trabajen nunca , me dan mala espina porque solo están mintiendo , así que ni me molesto en mirar sus reality shows de Instagram y demás . Al menos los catetos de telecinco cobran por hacer payasadas .</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: inherit; font-size: large; line-height: 22px;"> </span><br />
<span style="background-color: white; font-family: inherit; font-size: large; line-height: 22px;"> El otoño volverá , y yo volveré a cambiar de ciclo. Pero la experiencia me acompaña en todos ellos . Y lo que una vez, con 20, 30 años , fueron nervios , estrés , enfados , tristezas ... se han ido convirtiendo en silencios y borrones de personas inútiles en mi vida , a las que he conseguido eliminar para siempre . Mis hijos se emanciparán, en poco tiempo querrán hacerme abuela contra mi voluntad (y con la boca pequeña) , y se impone cambiar de costumbres y malos hábitos adquiridos . Porque las personas importantes son las únicas que se lo merecen , y por quien debo y quiero hacerlo aunque pierda otras en el camino . Si deseo perderlas aunque algo me pinche el alma al reconocerlo , es que no pertenecen a ese nuevo ciclo . Y a nuestra edad , esas cosas se saben . </span><br />
<span style="background-color: white; font-family: inherit; font-size: large; line-height: 22px;"> Así que , volveré . A escribir , a responder , a compartir posts y poner "me gusta" en los vuestros . Este verano de calor infernal , disculpadme , pero la vida real me llena todas las horas del día , a mi pesar . </span><br />
<span style="background-color: white; font-family: inherit; font-size: large; line-height: 22px;"> </span><span style="background-color: white; font-family: inherit; font-size: 16px; line-height: 22px;"> </span>Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-53032248500217882812015-06-02T15:51:00.002-07:002015-06-02T16:01:36.283-07:00Fue en los años del hambre <br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEianMgW3SA8B5Hce47rcaq8KsrzvaS-xFZSjsBO8OEyEOr6eYR1wyjuZQy1fmnCGgb2E3UloqNP7FO0y5Y2YLsKq1I__0EG-0OkK_2gy4WJInm6hEFBnMPlvUdbWaLNuGJrnIf-lHK4i9U/s1600/papa+aguador.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEianMgW3SA8B5Hce47rcaq8KsrzvaS-xFZSjsBO8OEyEOr6eYR1wyjuZQy1fmnCGgb2E3UloqNP7FO0y5Y2YLsKq1I__0EG-0OkK_2gy4WJInm6hEFBnMPlvUdbWaLNuGJrnIf-lHK4i9U/s320/papa+aguador.jpg" width="180" /></a></div>
<span style="font-size: large;">En el año 1964, José tenía treinta y siete años, cuatro más que su mujer, y tres hijos de quince, trece y cuatro. Hacía dos que había perdido todos los dientes mientras trabajaba en el turno de noche, en una fábrica de fundición de hierro. Se cayó de cabeza al pozo mientras limpiaban. Un compañero lo salvó de morir quemado vivo al sacarlo por los pies, pero desde que se recuperó, empezó a beber cada día más y más, y en ese año era casi un alcohólico. </span><br />
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</div>
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<span style="font-size: large;"> Cuando acababa su turno en la fábrica, repartía agua por todo el pueblo con un carro y una mula, propiedad de su padre, que tenía siete más. </span><br />
<span style="font-size: large;"> Pero todo ese trabajo no bastaba para dar de comer a su familia. Su mujer, desde los doce o trece, no lo recordaban bien, trabajaba en la fábrica de aceitunas. Todo el año calzaba unas sandalias de goma, que en la fábrica eran útiles, ya que la salmuera corría por los pies de las mujeres salpicándoles hasta los tobillos, pero en los crudos inviernos la mujer se envolvía los pies en papel de periódico antes de salir a la calle con sus sandalias, porque el frío le hacía perder la sensibilidad en los dedos.</span><br />
<span style="font-size: large;"> Sobrevivían gracias a la generosidad de una vecina, la dueña del colmado, que les daba a sus hijos pan con manteca y muchos huevos, que en su corral no escaseaban. Los huevos casi habían matado a la niña mayor hacía unos años. Comía tantos que tuvo un ataque de algo y se llenó de ronchas por todo el cuerpo, además de muchísima fiebre.</span><br />
<span style="font-size: large;"> Lo de la segunda hija había sido peor. Con ocho años, justo después de la procesión del Corpus, la niña cayó inconsciente al suelo. José, dando empujones a la multitud, se echó a su hija al hombro, se subió a su bicicleta, y la llevó hasta el hospital de Sevilla, a unos treinta kilómetros. La pequeña estaba tan delgada que el padre pensó que la llevaba muerta ya. De hambre. </span><br />
<span style="font-size: large;"> Le hicieron varias transfusiones de sangre y la estabilizaron. Al cabo de unas semanas, la mandaron a casa recomendándole buenos alimentos. Carne, pescado y verdura. De ésos que no aparecían en las cartillas de racionamiento. </span><br />
<span style="font-size: large;"> El último mazazo de José antes de tocar fondo fue la muerte de su hermano, arrastrado por la miseria de la forma más cruel que se pueda imaginar.</span><br />
<span style="font-size: large;"> Cada día, José acababa de trabajar y se metía en el bar a beber hasta que no podía más, hasta que tenía que arrastrarse a su casa y sus hijos ayudarlo a subir y meterlo en la cama. Así no tenía tiempo de pensar, pero la mañana llegaba, y la realidad le volvía a golpear, un día tras otro. </span><br />
<span style="font-size: large;"> A final de semana cobraba en la fábrica, y después de pagar todas las rondas que debía, volvía a casa avergonzado y con los bolsillos vacíos, donde su mujer lloraba sin consuelo y le gritaba que era un borracho. </span><br />
<span style="font-size: large;"> Un cuñado de José, un buen hombre al que quería como un hermano, había emigrado a la isla de Mallorca hacía un año, cuando al fin recibió noticias de él. Le decía que le esperaba. Que allí había futuro. Que le mandaba el billete de barco y lo esperaba con los brazos abiertos.</span><br />
<span style="font-size: large;"> —«Vente Pepe, que aquí no hay miseria».</span><br />
<span style="font-size: large;"> El hombre no escuchó a nadie más ni hizo caso a los llantos ni las súplicas de su familia. Soñaba cada noche con aquella frase de Paco, y su cuñado era un hombre cabal. Si él lo decía tenía que ser verdad.</span><br />
<span style="font-size: large;"> El padre de José había sido conductor de tren, así que el viaje hasta Valencia también lo tenía pagado. Con ayuda de su mujer y las niñas, buscaron un cartón grande y duro, y lo convirtieron en una maleta, que cerraron atándola con cordeles.</span><br />
<span style="font-size: large;"> El día de la partida los llantos y las súplicas arreciaron, pero el hombre prefería cualquier cosa, hasta ese drama que le estaba partiendo el alma, antes de ver día a día cómo iban a morir de hambre y miseria, así que no se doblegó, como no volvería a hacerlo jamás durante el resto de su vida. Llevaba el dinero que su madre le pudo dar para comprar uno o dos bocadillos durante el viaje, dos mudas de ropa, y un corazón roto. Nada más. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">(continuará...)</span><br />
<span style="font-size: large;"> </span><br />
<span style="font-size: large;"> </span>Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-13979071229014363772015-06-02T11:03:00.001-07:002015-06-02T11:03:43.974-07:00Desde la última vez ...<span style="font-size: large;"> </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGRcsNzNeco0jCiGv0NiHRSYhpKhTGzGs8DQTjC39OOEv8cYsqWZHgvLsFZxk3yiCW2WL59NTKMUo_SYkjYudl3o3UL6SYZrhFBf0XP_GBRHZ2gv2UhjOpFRwBpr4kVuV4Js5zBBgRzik/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="128" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGRcsNzNeco0jCiGv0NiHRSYhpKhTGzGs8DQTjC39OOEv8cYsqWZHgvLsFZxk3yiCW2WL59NTKMUo_SYkjYudl3o3UL6SYZrhFBf0XP_GBRHZ2gv2UhjOpFRwBpr4kVuV4Js5zBBgRzik/s320/images.jpg" width="320" /></a></span></div>
<span style="font-size: large;">La última entrada del blog es de hace meses . En este tiempo han pasado muchas cosas , algunas buenas y otras no tanto , como en el día a día de todos . La verdad es que estar en paro es algo que me da muchísimo trabajo . En febrero me volví a encontrar ante la horrible fachada del edificio maldito , rellenando los malditos formularios para cobrar la maldita miseria que no llega ni al importe de una ayuda familiar . </span><br />
<span style="font-size: large;"> No voy a ponerme ahora a debatir sobre si eso debe ser normal o no, lo tomas o lo tomas , apechugas, y llegas a casa bajando un poco el termostato del calentador de agua, guardando en el trastero radiadores hasta dejar los imprescindibles, y diciendo a los presentes que usen menos papel higiénico y que los refrescos , para el fin de semana . Total para nada . En cuanto cobras , los recibos se lo comen todo , si es que el banco no lleva ya diez días avisando de que estás en números rojos . </span><br />
<span style="font-size: large;"> Mi ultima entrada en este blog la titulé "La jaula y el sombrero", y era una entrada triste , una redacción para un taller que sigo , y que sin darme cuenta personalicé porque era lo que ocupaba mi mente en ese momento . </span><br />
<span style="font-size: large;"> No me imaginaba yo en ese momento que la situación con mi madre empeoraría tanto en tan poco tiempo. Sufrió una embolia , y perdió totalmente la cabeza , con lo cual , si ahora encontrara un nuevo trabajo basura debería decidir por primera vez en estos dos últimos años si vale la pena . </span><br />
<span style="font-size: large;"> También han pasado cosas buenas. La gente que lee mi novela sigue diciéndome que les ha encantado, y que esperan la próxima . Y lo mejor es que la editorial Nova Casa me ha comprado los derechos para publicarla en catalán , con lo cual no puedo estar más feliz en este sentido . ¡Si solo pudiera vivir de escribir, no necesitaría nada más!</span><br />
<span style="font-size: large;"> Es triste ser pobre , pero mucho más serlo sabiendo que podría haber sido mucho más llevadero . Al cabo de quince años , la fiscalía de menores encontró entre sus montañas de basura insignificante las denuncias por impago de pensión del padre de mis hijos . También por ese lado fue un comienzo de año muy duro . Otro juicio, aunque solo nos citaran como testigos la incomparecencia ya habitual del susodicho, el mazazo de escuchar a cuánto asciende la deuda , y el remate de que digan que lo han investigado y el acusado tiene medios más que suficientes para hacer frente al pago. Y nosotros quince años malviviendo por su culpa, conmigo trabajando en dos sitios a la vez y sin ver a mis niños más que para regañarles por dejar las luces encendidas. </span><br />
<span style="font-size: large;"> Ahora todo eso pasó. Ya no existen aquellos niños. Son dos adultos alegres y responsables , resentidos con su padre, claro , que aún nos vemos nosotros en juicios y él ni para eso se inmuta . Y que no pagará, también lo sabemos . Antes irá a la cárcel . Pero él se perdió tantas cosas, que ningún dinero del mundo le devolvería . </span><br />
<span style="font-size: large;"> Y si yo me he perdido cosas de la vida , como tener amigos , salir, reír incluso, me da lo mismo . Porque yo no abandoné nunca , luché , lloré , trabajé hasta perder la salud y las fuerzas , pero hoy estoy aquí con ellos , lo seguiré estando para siempre , y eso es lo único que importa . </span><br />
<span style="font-size: large;"> Y que mi madre siga dando guerra e impidiéndome escribir a gusto durante mucho tiempo más . </span>Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-38344237370214577722015-01-28T13:34:00.001-08:002015-02-17T02:00:18.899-08:00Una jaula y un sombrero<div dir="ltr" style="background-color: white; color: #222222;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1VPCg1Rw6-ci3TXocRDYh8lFUiFu1XvPFxiHNgGH6GywHstdFRlZDHMSbT2-ajBEd5bSsn1boQQv2tbBmJEPwFvrGtAPzjN9ZqS7D-X1PDev2vijjRNoPxqdpqe6CDuIky6Njm4kT158/s1600/550055_479366778_0gotico11_H191655_L.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1VPCg1Rw6-ci3TXocRDYh8lFUiFu1XvPFxiHNgGH6GywHstdFRlZDHMSbT2-ajBEd5bSsn1boQQv2tbBmJEPwFvrGtAPzjN9ZqS7D-X1PDev2vijjRNoPxqdpqe6CDuIky6Njm4kT158/s1600/550055_479366778_0gotico11_H191655_L.jpg" height="320" width="316" /></a></div>
<h3 style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin: 1em 0px;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></h3>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit;"> Cuando sonó el teléfono , Marina acababa de llegar de la calle. Aún </span><span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">no se había quitado el abrigo </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;"> y en su mano , el sombrero de lana </span><span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">que había comprado en unos grandes almacenes por un </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">impulso </span><span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">absurdo , pendía olvidado .</span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;"> Se aclaró la voz antes de responder . Era un número desconocido , y </span><span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">eso siempre la hacía pensar </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">en las empresas que tenían su currículum . </span><span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">Pero era una mujer la que estaba al otro lado de la línea . </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;"> Una vecina de su madre . Marina se inquietó . No entendía muy bien las palabras arrastradas de </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">aquella mujer que sufría Parkinson . La cortó como pudo , y se dejó caer en el sillón más cercano .</span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;"> Esa mañana , en lugar de ir a levantar a su madre , había decidido ir a dar un paseo por la ciudad . </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">Estaba cansada . Sus hermanos trabajaban , se divertían , salían con sus familias y amigos , y no se </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">acordaban de visitar a su madre más que en fechas señaladas .</span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;"> Era Marina , la solterona, la que estaba en paro y sin cobrar , la que se ocupaba de la anciana . </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">Esa </span><span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">mañana , mamá había ido a contar a la vecina que se había caído en el baño , y que su hija no </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">había estado allí . Lo más probable es que no fuera cierto . Su madre </span><span style="line-height: 16.7999992370605px;">la criticaba constantemente</span><span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;"> . </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">Mentía , a sus vecinos , a sus propios hermanos , y Marina no podía pasarse la vida justificándose . </span><br />
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">Era </span><span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">agotador . </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;"> Las lágrimas corrían por sus mejillas . El periquito empezó a revolotear en su jaula . Un rayo de </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">Sol </span><span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">lo había alegrado , y , piando , reclamó la atención de Marina , que se levantó del sillón </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">reparando </span><span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">en </span><span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">que aún sostenía el sombrero gris entre sus dedos . </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;"> Lo dejó caer y se acercó a la jaula . Quería huir . Irse lejos . En algún lugar del mundo debía </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">haber </span><span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">un hueco para ella . Un trabajo, un nuevo hogar . Nadie la echaría de menos aquí . Quizá París </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">o Barcelona , tanto daba . Una punzada de dolor le recordó a su vieja madre , sentada en su piso </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">húmedo . Seguro que a estas horas , aún estaba sin desayunar ni vestirse . Cogió la jaula , y la acercó </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">a la ventana . Abriendo la portezuela , intentó que el perico saliera volando , a un lugar donde </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">pudiese </span><span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">ser feliz , donde no existieran obligaciones ni remordimientos . Solo libertad . Pero el </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">pajarito </span><span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">, tras pensárselo unos momentos , saltando desde la mano de ella al alféizar , revoloteó </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 16.7999992370605px;">ruidosamente hacia dentro de la sala y se posó sobre el sombrero gris .</span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit;"> Marina , con una triste sonrisa y los ojos húmedos , comprendió . Cerró la ventana , se puso el </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit;">sombrero , y cogió la llave del piso de su madre . Su rostro triste y cansado parecía solo el reflejo del </span></div>
<div style="color: #333333; line-height: 16.7999992370605px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<span style="font-family: inherit;">que había entrado hacía unos minutos en la casa cuando volvió a salir .</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif;">
<br /></div>
</div>
Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-16542629992265342632015-01-12T08:43:00.000-08:002015-01-12T08:43:27.533-08:00PCL 2... los spoilers continúan<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0500BdlMdVhGPurxZx_aDJf8LKyJqQZSyEw6uCNn_Kb-tJA_E1cA8uQ4DrlbKsZYIP2u_EzumNN6QtX9QNSpJL5Ni_LTAj1u6eEhkZgpM8nqY0EzauIjL6yW5HM6-0tMeJeSPsp6sC7A/s1600/foto+pcl.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0500BdlMdVhGPurxZx_aDJf8LKyJqQZSyEw6uCNn_Kb-tJA_E1cA8uQ4DrlbKsZYIP2u_EzumNN6QtX9QNSpJL5Ni_LTAj1u6eEhkZgpM8nqY0EzauIjL6yW5HM6-0tMeJeSPsp6sC7A/s1600/foto+pcl.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">[...] Habíamos llevado pan y embutidos, y cenamos a la luz de las velas. Dormimos en una de las enormes y antiguas camas, y al amanecer, antes de que saliera el Sol estábamos levantados, para visitar la capilla e irnos antes de que nadie se percatara de nuestra presencia, ya que por ahora no nos interesaba.</span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Pablo introdujo la gran llave en el orificio, la giró, y tuvo que empujar con todas sus fuerzas para abrir la enorme puerta. Habíamos llevado una linterna, y dimos una vuelta alumbrados solo por aquel resplandor. Pablo decidió que su estudio estaría allí, una vez derribado el altar. Y abajo, el laboratorio para investigar. </span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Bajamos a la cripta, donde se encontraba toda aquella estirpe de apellidos rimbombantes en sus tumbas blancas. Cuando todo hubiera acabado, deberíamos buscar un lugar más apropiado para ellos, donde no molestáramos su sueño eterno, y siendo prácticos, donde no estorbaran las paredes. </span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Lo primero sería limpiar todo aquello. Y encargar cristaleras nuevas para que no entraran más palomas. Mientras organizábamos, oímos un ruido arriba. Pasos. Alguien había entrado. Nos quedamos en silencio y sin movernos. El corazón se me iba a saltar por la boca.</span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Una luz nos llegó desde arriba de la escalera. Pablo intentó apagar la linterna, pero le temblaban las manos, y se le escurrió. Al caer rodó sobre sí misma, Pablo la cogió rápidamente, le dio al botón que no era, y se encendió la luz roja parpadeante de emergencia. Al fin dio con el dichoso botón de off y la pudo apagar. Se oyeron pasos rápidos. Creímos que se habían marchado y empezamos a subir lentamente, agarrados al pasamanos. Yo iba delante, y al llegar al último escalón, mi mano tocó algo. Una linterna, la misma con la que nos habían iluminado. La cogí sin pensar, cuando volvimos a oír pasos de alguien que entraba. Nos metimos detrás del altar, pero la linterna que tenía en la mano estaba encendida e iluminaba hacia el techo. Los pasos cesaron, y de golpe volvieron a oírse corriendo hacia fuera. No podíamos quedarnos allí, no queríamos que nos descubrieran, y el sol empezaba a salir ya. Dimos un rodeo pegados a la pared y salimos. Vimos una furgoneta blanca, con un rótulo que decía Vidrios Nordiola. Dos hombres estaban dentro. El del lado del pasajero abrió la puerta, se bajó, manoteó un momento, se subió otra vez al vehículo y salieron a toda prisa, dejando abierta la barrera. Cerramos la puerta de la capilla, nos metimos en el coche y nos fuimos a casa. No tardaríamos en saber quienes eran los extraños silenciosos. </span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Al cabo de tres días, una periodista llamó a Pablo. Lo que le dijo lo dejó boquiabierto. Era la presentadora de un programa de la televisión local, que se llamaba «Misterios Isleños». Una mujer, la supervisora de una empresa de trabajo temporal que se dedicaba a la contratación de personas con alguna minusvalía, había recibido la visita de dos jóvenes sordomudos de su plantilla, que ella misma había recomendado como cristaleros para una gran empresa. Los chicos habían ido a decir que no querían volver al lugar donde les habían enviado a trabajar. </span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Le contaron que a las cinco de la mañana, se habían dirigido a la finca «Sa Torre», en el término de Llucmajor. Les habían encargado tomar medidas para las cristaleras de una capilla. Al llegar, la puerta estaba entornada. Uno de ellos llevaba una linterna, que encendió y colgó del pasamanos de la escalera, dejando a su compañero un momento solo, mientras él volvía a la furgoneta a coger unas herramientas. </span></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span id="docs-internal-guid-70f8db66-df01-9f9e-8221-7f0c129bd440"></span></span><br />
<div dir="ltr" style="line-height: 2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Pero el que había quedado dentro, salió corriendo del interior. Por el lenguaje de signos, le dijo que había visto luces, primero blancas, y luego rojas y parpadeantes. Que las lucen venían de la cripta, y que él no volvía a bajar ahí. Se metieron en la furgoneta y huyeron sin mirar atrás. La historia había ido circulando hasta llegar a los productores del programa de misterios. Y buscando en internet y en los archivos de noticias locales, habían encontrado los cómics de Pablo que tenían la «Torre Siniestra» como escenario. Querían saber si les concedía una entrevista para el programa. Ya volvíamos a tener problemas. [...]</span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<br /></div>
Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-45510433506063508582015-01-09T14:50:00.002-08:002015-01-09T15:02:07.344-08:00Más de treinta mil euros <span style="font-size: large;"> Cuando el fiscal de menores recitó la cantidad adeudada , la mujer no lo procesó hasta pasadas unas horas . Treinta y un mil doscientos euros, en concepto de manutención impagados . Diez años , a razón de ciento treinta euros por cada uno de sus niños . En la cama , la mujer se miró los dedos deformados por la artrosis . Esos dedos que no tenían más que cuarenta años , destrozados de fregar , tirar , empujar , levantar , acostar ... sus dedos no se podían recomponer con dinero . Ni sus cervicales , ni su alma .</span><br />
<span style="font-size: large;"> La primera vez , hacía ya tantísimo tiempo , que le dijeron que "él" "debía" pagar una manutención a sus hijos , la mujer pensó que solo con no volver a verlo nunca más serían felices . </span><br />
<span style="font-size: large;"> Ella trabajó muy duro, pagó las facturas puntualmente.</span><br />
<span style="font-size: large;"> Pidió prestado a los allegados en tan contadas ocasiones , que casi ni lo recordaba . —Aunque seguro que ellos sí , —sonrió hablando a sus dedos.</span><br />
<span style="font-size: large;"> Los niños habían crecido con arroz hervido y tomate frito , sopa de caldo con trocitos de pollo , y pizzas precocinadas, que también salían baratas .</span><br />
<span style="font-size: large;"> Recordaba al menos dos Navidades sin regalos . Los niños lo habían comprendido perfectamente. Y también la ropa heredada , y los zapatos de bazar chino . Por ahorrar , había calentado la casa en invierno con braseros de carbón maloliente protegidos con sillas . A veces , al llevarlos al colegio , había olido su pelo al darles un beso de despedida , y una punzada de remordimiento le cruzaba unos segundos por la cabeza . Quizá un día le llamaran la atención . Nadie usaba carbón ya . Apestaba .</span><br />
<span style="font-size: large;"> Pero los niños nunca se habían quejado .</span><br />
<span style="font-size: large;"> Todo había prescrito. El tiempo había pasado tan , tan deprisa ... Ese último juicio , en el que habían sido citados como testigos los tres , y al que "él" no había comparecido ... —¿le pasaría algo esta vez ? —se preguntó. —No, suponía que no , como siempre , o como nunca .</span><br />
<span style="font-size: large;"> Esta era la primera vez que caía en la cuenta de que ésos miserables ciento treinta euros mensuales por niño , eran muchísimos euros juntos . Ella había ganado más que eso . Había tenido que trabajar mucho , sí . De cuidadora , de limpiadora , de dependienta , y a veces , combinando unos y otros en un mismo día .</span><br />
<span style="font-size: large;"> Ahora ya no lo hacía . Corrían malos tiempos , y había mujeres mucho más jóvenes y fuertes que ella buscando trabajo . A su edad ,con su aspecto cansado ... cada vez iba peor todo . Sus hijos seguían en casa . Sin trabajo el pequeño. Con trabajo esporádico el mayor. Pero buenos , poco sociables , como su madre , ahorradores , sin caprichos . Se definían a sí mismos como "anticonsumistas" , que quedaba muy bien . Sonaba a rebelde , a diferente.</span><br />
<span style="font-size: large;"> Pero esa noche, la mujer era consciente por primera vez de cuánto dinero eran treinta y un mil doscientos euros cuando se los nombraba así como lo había hecho el fiscal.</span><br />
<span style="font-size: large;"> Se sentía más cansada que nunca en su vida . Demasiado dinero nombrado. Pensaba en cuánta gente debía tener eso solo en ahorros , por si "pasaba algo". También sabía que nunca ese dinero llegaría a sus manos . Solo pensar que habían dicho que era suyo , que le correspondía , le sonaba a chino .</span><br />
<span style="font-size: large;"> Pero de haberlo tenido mes a mes , quizá los niños hubiesen tenido algún regalo aquellas primeras Navidades , y muchísimos más cumpleaños , celebrados solo con risas y bizcochos caseros .</span><br />
<span style="font-size: large;"> Ella había renunciado a los regalos desde el principio. No quería nada , porque nunca sabía cuándo el valor de un bolso , un libro o un perfume podía ser una factura de teléfono , o una compra del supermercado .</span><br />
<span style="font-size: large;"> Más de treinta mil euros que nunca vería , y una vida de penurias que no podían deshacerse . Pero esa noche durmió casi sonriendo . Le sonaba a música , aunque no fuese a cobrarlos nunca . Ahora resultaba que alguien "le debía" más de treinta mil euros , al menos mientras lo quisiera creer ...</span>Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-66818314090451937582014-11-02T01:53:00.004-08:002015-01-12T08:44:04.935-08:00Escribir<span style="font-size: large;"> </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdPl9bbX77rJNt79Fg6oATy-8m_yHhoQSmx049Np8ldT3j-oZLptPfzY8e3GkVdzK_aBVMOlQZY5qmLNBZ49eEuU3ddiNm_w94ZtcQtGFVErCDlCC3xp5I-pkq0vF1yraKeDqpU1kP0y4/s1600/P1180510.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdPl9bbX77rJNt79Fg6oATy-8m_yHhoQSmx049Np8ldT3j-oZLptPfzY8e3GkVdzK_aBVMOlQZY5qmLNBZ49eEuU3ddiNm_w94ZtcQtGFVErCDlCC3xp5I-pkq0vF1yraKeDqpU1kP0y4/s1600/P1180510.JPG" height="240" width="320" /></a></span></div>
<br />
<span style="font-size: large;"> Nunca podré ser escritora . No me llaméis así, porque no lo soy , ni quiero ser una intrusa en un mundo tan complejo , donde los escritores han trabajado muy duro para conseguir ese honor.</span><br />
<span style="font-size: large;"> Por más que me guste escribir, a mis relatos les falta el alma . No será que no me empeñe en ponérsela , ni que no me dé cuenta , es que para escribir, hay que ser muy valiente , y yo soy una cobarde .</span><br />
<span style="font-size: large;"> Porque una persona llena de fobias , entre ellas , el pánico a hacer el ridículo , no puede escribir para que otros lo lean . Para eso tengo mi cuaderno , en el que escribo a mano , con mis dedos artrósicos que se empiezan a agarrotar en la tercera línea , hasta que entre el dolor , y que no se entiende una palabra , lo guardo otra vez enfadada e impotente . </span><br />
<span style="font-size: large;"> Quien escribe para que otros lo lean , no puede tener vergüenza . No debe importarle lo que otros piensen sobre los personajes o el tono de alguna escena . </span><br />
<span style="font-size: large;"> Si no se puede una enfrentar a eso , no sirve de nada escribir y borrar constantemente . </span><br />
<span style="font-size: large;"> Si temes que se burlen de ti en la vida cotidiana , y por ese motivo , personas de alta autoestima y mucha mala leche, te calan en cuanto te conocen y les caes mal por ser como eres , por hablar, por opinar , por esconderte en un rincón cuando hay más de tres personas juntas ... ¿Cómo vas a triunfar en las redes sociales intentando promocionarte como escritora , pero sin querer caer en el narcisismo , sin hablar apasionadamente de un tema , de tu obra , de lo que sabes... ?</span><br />
<span style="font-size: large;"> Si te han enseñado a callar , se han burlado de ti , te han vejado a sabiendas de lo poco que necesitas para sentirte ridícula , estúpida , sabihonda , ignorante ... </span><br />
<span style="font-size: large;"> Si al final has acabado por decir siempre que no sabes esto y lo otro , que has dejado de preguntar , de pedir que te enseñen , de querer aprender ; que has acabado por convertirte en estúpida para que te dejen en paz .</span><br />
<span style="font-size: large;"> ¿Cómo vas a escribir así ? ¿Cómo vas a "venderte", si tú no crees en lo que quieres vender?</span><br />
<span style="font-size: large;"> En un mundo de lobos intuitivos, astutos y crueles , no por voluntad de ser malos en sí , sino por el instinto de supervivencia del más fuerte , ¿Cómo va a sobrevivir el más débil , el último en nacer de la camada , el que no recibió tanto alimento como los demás ? Las crías , desde el primer momento , arrinconan al que menos posibilidades tiene de sobrevivir, y , si pueden , intentan que desaparezca , que muera , que deje libre el espacio que los demás pueden aprovechar mejor . </span><br />
<span style="font-size: large;"> ¿Autocompasión? Decididamente , no .</span><br />
<span style="font-size: large;"> Realismo . </span><br />
<span style="font-size: large;"> A no ser que , igual que aprendí a pasar por imbécil a conciencia para que dejen de ridiculizarme , aprenda a convertirme en la mujer asocial que mi sentido de la responsabilidad me obliga a obviar . Ese sería otro largo aprendizaje , pero sin duda , mucho más en consonancia con quién soy en realidad . Esa mujer que nadie conoce , ni yo misma . </span><br />
<span style="font-size: large;"> Que prefiere los animales que a la mayoría de personas .</span><br />
<span style="font-size: large;"> Que se encuentra en un estado de bloqueo emocional y mental en el que se introdujo como autodefensa , creyendo que sería una guarida temporal , y resultó ser una jaula trampa , de donde ahora no puede salir .</span><br />
<span style="font-size: large;"> En un mundo ideal , donde el dinero no fuera necesario , yo estaría viviendo en algún rincón solitario , apartada del mundo , que no me interesa lo más mínimo . Pensaría y escribiría sobre lo que pienso . Sobre todas esas cosas que solo me interesan a mí. </span><br />
<span style="font-size: large;"> En cambio , como animal de la jungla , después de una hermosa noche soñando con esa vida ideal , despierto con la necesidad de ganarme el sustento , de mantener el nido limpio y mullido , de cazar para alimentarme . </span><br />
<span style="font-size: large;"> Y el sueño vuelve a caer en el olvido hasta que la noche me concede el ansiado descanso .</span><br />
<span style="font-size: large;"> </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"> </span>Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-87413106758556351532014-05-14T01:14:00.001-07:002015-01-12T08:44:04.942-08:00Fue una tarde de verano<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzzxkXuNvn0C68S5N691AqhyXY-owtNX6QEm9M-ev-my6jayP2vKh0x8TtCUV5_Ufq05YD_rVkITAPXOrSwPMIusT3w4G6bPJBc29jdMpMbcvrPNgeqRcNnUMS-qFpI7wfjzsxO3iwHJ0/s1600/bateau-a4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzzxkXuNvn0C68S5N691AqhyXY-owtNX6QEm9M-ev-my6jayP2vKh0x8TtCUV5_Ufq05YD_rVkITAPXOrSwPMIusT3w4G6bPJBc29jdMpMbcvrPNgeqRcNnUMS-qFpI7wfjzsxO3iwHJ0/s1600/bateau-a4.jpg" height="320" width="226" /></a></div>
<div align="CENTER" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"> Tres hombres
acababan de tomar el primer sorbo de su jarra de cerveza helada </span><span style="font-size: large; line-height: 200%;">,
sentados en la terraza de La Cubana , cuando empezaron los gritos .</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Acababan de llegar desde la costa </span><span style="font-size: large; line-height: 200%;">, conduciendo a casi 200 kilómetros
por hora </span><span style="font-size: large; line-height: 200%;">, para estrenar el último capricho de Miguel . El
descapotable reverberaba por el calor del motor recién apagado ,
mientras los amigos , únicos clientes del bar a aquella hora , lo
contemplaban extasiados .</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Miguel fue el primero en salir corriendo escaleras arriba , con el
corazón desbocado al oír los gritos que salían del portal abierto
de su casa , junto al bar. Era la voz de Marina , su hija de siete
años . Olvidando las cervezas , sus dos amigos le siguieron .</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Los gritos provenían del dormitorio. Miguel se dirigió hacia allí
casi a ciegas , por la penumbra en que se encontraba el piso.</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Al llegar frenó en seco, y los otros dos chocaron contra su
espalda . Empujando a Miguel , que con su cuerpo tapaba la puerta , lo
apartaron para entrar.</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
En el rincón del fondo, detrás del armario ropero, la niña seguía
chillando en cuclillas , protegiéndose la cara con los brazos. Entre
sus dedos salían mechones de pelo de los que tiraba con fuerza
histérica .</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Lo que vieron no fue lo que contarían más adelante, durante
el largo juicio.
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
El pequeño Daniel , de doce años , se encontraba a horcajadas sobre
el cuerpo inerte de su madre . Gemía y sollozaba mientras movía las
manos sobre el pecho de ésta . De repente, el cuerpo del chico se
tambaleó hacia atrás, y alzó los brazos. Un cuchillo de cocina se
alzó en el aire, salpicando de sangre la cara del muchacho. Saltó
de la cama , y sin ver a nadie, como si solo él y aquel utensilio
existieran en ese lugar y ese momento, se lanzó hacia la puerta , de
donde los hombres se apartaron asustados ante el niño enloquecido y
armado.
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Miguel corrió escaleras abajo tras su hijo. Los otros dos aún
tardaron unos segundos en reaccionar , y apartar la vista del infernal
espectáculo que tenían ante ellos.</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Las sábanas blancas se confundían con los encajes del camisón que
Ana llevaba puesto y que se le había subido hasta el vientre,
dejando al descubierto las bragas del mismo color. Todo lo que había
sido blanco resaltaba el violento rojo que manaba como una fuente de
su cuerpo... del pecho, de los brazos, del estómago.</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
La niña seguía gritando desde el rincón , meciendo su cuerpo en la
misma postura defensiva . Los hombres empezaron a salir de espaldas,
sin poder apartar la vista de la mujer muerta hasta que estuvieron
fuera . Entonces corrieron hasta alcanzar la escalera .
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Daniel estaba en medio de la calle. Ensangrentado hasta los codos,
alzando el cuchillo, que miraba entre lágrimas y temblores que
estremecían todo su cuerpo.
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Miguel lo llamó por su nombre, el niño se volvió hacia su padre
sin bajar el arma , y un grito salió de su boca :</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
-¡Mamá!, ¡mamá está muerta papá!</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
-Daniel, dame el cuchillo, por favor, dámelo, dámelo... Miguel
sudaba y el sudor se mezclaba con lágrimas. Su rostro estaba
empapado de agua salada . (-y Ana de sangre-, pensó.). Cayó de
rodillas, sintiendo cómo su alma se rompía de dolor. Su hijo, su
único hijo estaba allí, y él no podía creer que todo aquello
estuviera pasando.
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Sal de lágrimas. Sal de sudor. Sal de mar. El mundo olía a sal y a
hierro. El olor de la habitación , de la sangre vertida fuera del
cuerpo de la mujer mas hermosa del mundo.</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
La gente había empezado a asomar de las casas, cerradas a la calima
de mediodía. Pero nadie se atrevía a moverse de su portal . Ellos
también olían la sal y el hierro, y ese olor perduraría para
siempre en aquella calle, en aquel pueblo, y de vez en cuando,
pasados los años, un fogonazo de recuerdo les llegaría con una
ráfaga de viento impregnado del olor a sangre y sal en los meses de
verano, cuando el sol provocaba mareos y nublaba la vista .
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Fueron Antonio y Marcos los que consiguieron que el niño dejara el
cuchillo en el suelo, tras casi media hora al sol, sudorosos,
agotados y aterrorizados todos.
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Miguel había subido otra vez, olvidando a su hijo. Lo encontraron
llorando, tumbado en la cama junto a su esposa , ahora ensangrentado
él también . Aspiraba el olor que emanaba del cuerpo tibio, sin
saber bien lo que hacía . Pero si ése era el último aroma que iba a
recordar de ella , lo quería introducir en sus pulmones, en su
cabeza, en su recuerdo, para siempre jamás. Marina seguía en el
rincón , pero ya no gritaba . Su garganta se había roto.
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Los servicios sociales se hicieron cargo de ella , que quedó sola y
olvidada por todos. Enloquecida y sedada , apenas caminaba ni comía .
Ella , que lo sabía todo, no fue interrogada . No sabía lo que
ocurrió fuera de aquel manicomio los meses y los años siguientes,
ni le importaba. No era consciente de que tuviera que importarle, ni
de que ella era la única que lo vio. Nadie fue a preguntarle .</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Eso fue lo que encontró la policía del pueblo, cuando llegó el
primer coche patrulla , casi una hora después de recibir las llamadas
de auxilio de los vecinos .
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
En julio, en aquel lugar, a aquella hora ... ¿quién hubiera pensado
que pudiese pasar algo?. Los cuatro funcionarios del orden se
encontraban desviando el tráfico en un atasco a la entrada de la
costa . Temporada alta turística ...</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Llevaron a Daniel al calabozo . Empapado de sangre . La sangre de su
madre , confirmó el forense . En el cuchillo había multitud de
huellas, las del chico entre las otras, todas confundidas y
sobrepuestas .
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Miguel se presentó al cabo de dos días, acompañado por sus amigos . Uno de ellos salió pasada una hora , y regresó con un
hombre oscuro y anodino. Un abogado. Éste pidió cita con el
comisario. Miguel firmó una declaración . En ella, relataba cómo
había asesinado a su mujer .</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">-¿Móvil? </span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">-Quería cobrar su seguro de vida para pagar el coche nuevo. Estaba planeado hacía meses .</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">Y luego se había ido con sus dos amigos
y su hijo Daniel a la costa , a estrenar su descapotable. No previó
que el chico saltara al llegar y subiera al piso el primero. Debía
parecer que un ladrón había entrado y, encontrando a Ana , la había
matado para robar.
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Durante el juicio, solo la compasión por aquel niño que sollozaba
con la frente apoyada sobre la mesa , oculta tras sus delgados
bracitos, hizo que lo increíble fuera creíble .
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
La víctima se encontraba vestida solo con un leve camisón blanco
en pleno día . Las sábanas, alborotadas. Como si hubiera estado
yaciendo. No faltaba dinero, ni joyas, ni nada estaba revuelto. No
había signos de lucha .
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
La hija , en estado catatónico y demasiado pequeña , tampoco
serviría como testigo, y fue descartada .
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
La sangre tibia , que aún seguía esparciéndose sobre el
colchón cuando la policía entró, no concordaba con las horas que ,
según Miguel, hacía que había abandonado el cuerpo de su mujer
para irse a pasear con sus amigos y su hijo.</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Pero al tribunal, por las ventanas abiertas, le llegaba el olor a
sal y hierro, y querían que aquello acabara ya . Condenaron a Miguel,
y el pequeño acabó creciendo con sus abuelos paternos.
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Treinta años de cárcel, treinta años de dudas y dolor.
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Miguel murió de cáncer sin saber quién había roto su vida y la
de sus seres amados.</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Sus amigos, los que juraron en falso, nunca volvieron a visitarlo,
y, si en algún momento de sus vidas se cruzaron por el pueblo con
Daniel, volvieron la cara para no mirarlo. Ellos sí creían que
había sido el niño. Ellos y todo el pueblo.</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Pocos días después del crimen, un hombre mal vestido, moreno y de
mirada huidiza , se enrolaba en un barco pesquero rumbo al norte, para
no volver jamás. Había entrado a robar en una casa silenciosa , que,
tras un rato de escuchar sin apenas respirar, creyó vacía . Pero la
mujer del camisón blanco le encontró en el dormitorio. Debía estar
en la cocina, y se abalanzó sobre él con el cuchillo. Solo tuvo que
empujarla y apagó sus gritos con el mismo cuchillo que resbaló de
su mano por el mismo terror.</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">(Había una niña pequeña oh dios oh dios mío qué hice...) . </span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">Debían descansar juntas cuando él
entró. La vio al levantar el rostro, con el arma en la mano. Solo
con mirarla , la niña se puso a gritar cubriéndose la cara con las
manos. Entonces, huyó. Nunca leyó los periódicos. Nunca supo lo
que había provocado con su último intento de robo, que por primera
y última vez fracasaba .</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="font-size: large;">
Antes de un año, el hombre moreno se tiró por la borda del barco
pesquero. No podía dormir. Cada vez que el cansancio lo vencía , los
gritos de la niña lo despertaban bruscamente, y la delgadez de su
cuerpo, que vomitaba todo lo que tragaba a duras penas, no le
permitía trabajar en el duro oficio de pescador.</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<span style="line-height: 200%;">Ilustración: Pau. escapulanews.blogspot.com.es</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<br />
<br /></div>
<div align="CENTER" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm; page-break-before: always;">
<br />
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm; page-break-before: always;">
<br />
<br /></div>
<br />
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.41cm; margin-top: 0.41cm;">
<br />
<br /></div>
Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-8692597753938004032014-05-12T12:45:00.001-07:002015-10-08T00:39:24.267-07:00Cuatro kilómetros<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUx4lFkO88oV2ruPJnNg56_lshzie_V9uNe9z-jRFhKC5DxoBdWr1WxP_91w1UStj9uqOlWrsfIF-hNi-fg8WexbmkKcXVudMGiw0a98rK0bcvkFKDSY9NaWLS51Qs0TCKadJvBcf595Y/s1600/P1010909.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUx4lFkO88oV2ruPJnNg56_lshzie_V9uNe9z-jRFhKC5DxoBdWr1WxP_91w1UStj9uqOlWrsfIF-hNi-fg8WexbmkKcXVudMGiw0a98rK0bcvkFKDSY9NaWLS51Qs0TCKadJvBcf595Y/s1600/P1010909.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">La noche que Marta
se suicidó , fue un acto tan impulsivo como los que habían dominado
todos los hechos determinantes de su caótica vida . Si todos los que
la querían , o al menos apreciaban , como ella hubiese dicho, se
devanaron los sesos pensando por qué no dejó una nota de despedida ,
por qué precisamente de aquella forma tan brutal , ninguno hubiese
acertado en que no había ni premeditación , ni intención .</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">No murió en el
acto . Su último castigo fue sentir el dolor más grande (quién le
hubiese dicho a ella que siempre podía haber algo más doloroso que
lo anterior), y su último pensamiento fue :</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">-¡Oh Dios mío, yo
no quería matarme!</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">Hacía unos
segundos , caminaba por el arcén de una carretera secundaria , con un
chándal manchado de lejía en los bajos del pantalón , y un forro
polar azul marino . Las piedrecillas de asfalto se le clavaban a
través de la fina suela de sus viejas zapatillas de andar por casa .
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">Ya no podía más .
A pesar de ser febrero, sudaba por los cuatro kilómetros que había
dejado atrás desde que dio el portazo, dejando la cena en la mesa y
caminando a paso ligero sin rumbo, hasta salir del pueblo y continuar
por la carretera oscura .
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">Ya casi no
recordaba exactamente la escena que la había hecho salir de casa a
esas horas . Tampoco lloraba . Sentía las lágrimas resecas en la piel
caliente , pero el agotamiento hacía rato que le había quitado las
ganas de seguir llorando. ¡Si le venía justo respirar!</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">De vez en cuando,
un coche la deslumbraba , y ella , mareada y con los pies cada vez más
doloridos , se tambaleaba un poco, pensando en la posibilidad de caer .
Hacia el arcén sucio que a trozos olía a rata podrida , o... hacia
los faros.
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">Su móvil sonó, y
ella rebuscó en su bolsillo.
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">-¿Qué quieres?</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">-¿Dónde estás?
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">-Cerca del
cementerio.</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">-Vas a tardar
mucho? Tu plato está en la mesa aún. ¿Te lo caliento?</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">-¿¡Qué!?</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">Marta no podía
creerlo. Estaba a más de cuatro kilómetros de casa , y ni siquiera
se habían dado cuenta . Posiblemente creían que se había ido con el
coche. ¿Dónde? ¿Es que nadie se daba cuenta de que estaba furiosa ,
y por eso había salido del piso de un portazo? ¿Cuánto tiempo
llevaría andando en zapatillas? Desde luego, hasta que ellos no
habían acabado de cenar en paz , libres de sus gritos , él ni se había
molestado en llamarla .</span></div>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">En ese momento,
unos faros se acercaban rugiendo en dirección a ella . Cegada por la
luz , entornó los ojos, otra vez anegados de lágrimas de rabia , y,
sin pensarlo , solo dejó que sus pies avanzaran hacia la derecha .
Solo un poco. Fuera de la tenue línea blanca del arcén . Esa fue la
última estupidez que cometió en su vida . Realmente no quería
morir. Ni siquiera había soltado el teléfono, que salió volando
hacia el cielo.</span></div>
Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-81563156811288662792014-04-17T15:21:00.002-07:002015-01-12T08:44:04.938-08:00Para siempre, Gabo.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixNFrWtz1B6reEqcBqa_7YmvxvHLho0SRv6Wti-tUgSZmSIv72YYRixw-Z8Eep2UkmCjxtJVzcDlMqYOecut9WbfRAqrD6EbsoN_p_sIuskHdUY1p4mdJQrtnf46i6VzG5VmK4nm1SegI/s1600/gabo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixNFrWtz1B6reEqcBqa_7YmvxvHLho0SRv6Wti-tUgSZmSIv72YYRixw-Z8Eep2UkmCjxtJVzcDlMqYOecut9WbfRAqrD6EbsoN_p_sIuskHdUY1p4mdJQrtnf46i6VzG5VmK4nm1SegI/s1600/gabo.jpg" height="247" width="320" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;">Perdidas las musas , la inspiración y la fuerza de voluntad , me obligo a escribir por respeto, porque no puedo dejar pasar que hoy uno de mis ídolos ya es una estrella en el cielo . Inigualable genio de la historia de la literatura mundial , uno de los poquísimos , casi el único , creo , escritor que me ha hecho releer sus novelas , nos ha dejado . Cuando tuve en mis manos "Memorias de mis putas tristes", ya sabía por la prensa que aquella sería la última . Nadie podrá igualar nunca el realismo mágico, el don de los adjetivos que nunca agobian, los adverbios que no sobran, la palabra justa, estudiada y escrita con tanta sencillez como fuerza.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Sé de memoria , a fuerza de releerlo , el comienzo de "Crónica de una muerte anunciada". La fuerza con que empieza es inmensa , te obliga a seguir el relato que sabes desde la primera frase cómo va a terminar :</span><br />
<span style="font-size: large;">"El día que lo iban a matar , Santiago Nasar se levantó a las 5.30 de la mañana para esperar el buque en que llegaba el obispo . Había soñado que atravesaba un bosque de higuerones donde caía una llovizna tierna , y por un instante fue feliz en el sueño , pero al despertar se sintió por completo salpicado de cagada de pájaros ."</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">En "Cien años de soledad", me quedo con las soberbiamente resumidas 469 páginas en una frase insertada en un párrafo , algo a lo que jamás podríamos aspirar a saber hacer casi ninguno de nosotros , simples mortales , ésta es para mí la frase que describe la grandiosidad de este hombre :</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Aureliano no pudo moverse . No porque lo hubiera paralizado el estupor , sino porque en aquel instante prodigioso se le revelaron las claves definitivas de Melquíades , y vio el epígrafe de los pergaminos perfectamente ordenado en el tiempo y el espacio de los hombres :</span><br />
<i><span style="font-size: large;">El primero de la estirpe está amarrado a un árbol y al último se lo están comiendo las hormigas .</span></i><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Solo he querido recordarlo como buenamente sé , aunque jamás le olvidaré , porque Don Gabriel, Gabo , estará para siempre en el lugar más querido de mi biblioteca .</span><br />
<span style="font-size: large;">Gracias por haber existido y descanse en paz .</span>Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-36143497950586041512014-04-15T14:53:00.001-07:002014-04-15T15:07:38.000-07:00Hasta otra...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihp86feS85Zza1RRSRVu0sGI1pn-iRxg5t_UQoqEFRDQTdUviG_-vi79VgbWue4LLgh366wABI1SaQl9WFAq6HAzgXMPi_B9E7zLzKMtQRD9l27BtQeBghu8agWHa0svPWh9Hr3XdGgQ8/s1600/28-07-2013+016.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihp86feS85Zza1RRSRVu0sGI1pn-iRxg5t_UQoqEFRDQTdUviG_-vi79VgbWue4LLgh366wABI1SaQl9WFAq6HAzgXMPi_B9E7zLzKMtQRD9l27BtQeBghu8agWHa0svPWh9Hr3XdGgQ8/s1600/28-07-2013+016.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;">Hola amig@s. Tengo que deciros a los que entráis en el blog a ver qué chorradas he escrito últimamente , que me despido hasta mejores tiempos . Estoy bloqueada , no puedo pensar en nada entretenido . Me paso horas mirando mis apuntes, pasando de una a otra de mis dos novelas a medias , y al final cierro el ordenador enfadada y triste. Mi cabeza está en blanco.</span><br />
<span style="font-size: large;">Además de que estos dos últimos meses escribir era un suplicio físico también . Hace dos meses, me puse a arreglar el jardín para la primavera y el verano. Trasplanté rosales ante la puerta, sembré pensamientos, geranios, crisantemos y claveles. Las rosas han muerto, y las flores no nacerán siquiera . Porque no he vuelto a regarlas, y las flores sin cuidados y cariño se mueren , y yo , por desgracia , no soy el Principito , que estuviera donde estuviera , siempre regresaba a regar su rosa amada y ponerle la campana de cristal para que no le diera el frío de la noche . Aunque si alguna sobrevive, aunque yo ya no lo vea, habrá valido la pena el haberme dislocado el codo en un lugar donde nadie lo iba a agradecer . Bueno , ni siquiera creo que nadie viera las flores más que yo... pero son flores...</span><br />
<span style="font-size: large;">Solo tengo ganas de estar en mi pequeña cala escondida , cuando no hay nadie y solo las olas rompiendo contra las rocas me susurran cosas que no comprendo, pero que me tranquilizan . Es mi infancia , que está allí , y allí vuelvo como siempre , cuando necesito soledad , pero la compañía y el olor del mar .</span><br />
<span style="font-size: large;">Hasta más adelante , si puedo volver a escribir .</span><br />
<span style="font-size: large;">Adiós y sed valientes en la vida . Lo único seguro , es que el sol saldrá cada mañana , día tras día .</span><br />
<br />Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-22914692244095230002014-04-10T08:52:00.001-07:002014-04-10T11:07:43.321-07:00Chopin - Preludio en re bemol mayor Op 28 Nº 15 "Gota de Agua"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVbRZjYuD2BzfyGFwVZlJ7CMsp8mUwEbYSZM_ps7GouHmRo5TVM2s8n-0cspx6QQQWPGbJ_ts5AFKzY9rflSlXnTOHkru6XKw6bObEHvt_DMvr1_VLaus4UJsHMT_1zj3vf-EOtQ6at_A/s1600/chopinsanddelacroix.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVbRZjYuD2BzfyGFwVZlJ7CMsp8mUwEbYSZM_ps7GouHmRo5TVM2s8n-0cspx6QQQWPGbJ_ts5AFKzY9rflSlXnTOHkru6XKw6bObEHvt_DMvr1_VLaus4UJsHMT_1zj3vf-EOtQ6at_A/s1600/chopinsanddelacroix.jpg" height="250" width="320" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Hoy he llevado fotos a imprimir. Muchos años guardadas en una carpeta, esperando un momento que nunca llegaba. No era tan importante, siempre podía esperar. Al fin, el momento ha llegado. Cuando se hicieron muchas de ésas fotos, eran "mis fotos", "nuestras fotos". Al volver a casa, me he encontrado haciendo cuatro montones con ellas. Porque el tiempo ha pasado, y solo quedan las fotos para recordar una familia que ahora son cuatro individuos. Cada cual quiere las suyas. Y si en alguna coincidimos, que tire de ella quién más la desee...</span><br />
<span style="font-size: large;">Cuando Chopin escribió este preludio, en La Cartuja de Valldemossa, estaba solo en su celda . Aurore y los niños habían salido a correr aventuras bajo la lluvia . Fréderic, enfermo, febril y deprimido, esperaba su regreso, atormentado por las voces, los fantasmas, y la gota de agua que caía sin cesar en un cacharro de cocina.</span><br />
<span style="font-size: large;">De esa tarde de tormenta, del sentimiento de soledad y tristeza, salió esta romántica pieza.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Ni siquiera tras su muerte, aquella historia de amor tuvo más recuerdo que lo que de ella escribió George Sand, escondiendo su relación ilegal tras un pseudónimo, y una supuesta amistad. El único retrato de los -en un tiempo enamorados-, realizado por Delacroix, fue cruelmente cortado y expuesto en dos museos diferentes, en diferentes países. Una historia de amor tan grande, que dio frutos como ese preludio, y como "Un invierno en Mallorca", se acabó para siempre tras la tormenta .</span><br />
<span style="font-size: large;">He visto las dos partes del cuadro, y las dos veces he sentido una punzada de pena. Y a cada uno le he dado un beso de parte del otro. Por lo que fueron un día .</span><br />
<br />
<br />Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-13381413857693511412014-04-09T10:03:00.000-07:002014-04-10T09:48:04.953-07:00Los gatos dan mala suerte<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCFQuxLZbDaUOoRVWMVEUFiB8lRDcbMe_lqwb4uICmVDENHDbavafw1PMytelePQGLG2QjMYbHC37BRsk4ej_w-2Z7Elk3ZltgrCzoAN9BAzBPvNWBx6VPABdfsXZZaHyCzcCdQ6QQ27w/s1600/28-07-2013+163.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCFQuxLZbDaUOoRVWMVEUFiB8lRDcbMe_lqwb4uICmVDENHDbavafw1PMytelePQGLG2QjMYbHC37BRsk4ej_w-2Z7Elk3ZltgrCzoAN9BAzBPvNWBx6VPABdfsXZZaHyCzcCdQ6QQ27w/s1600/28-07-2013+163.jpg" height="320" width="213" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">Esta mañana me he despertado a medias entre el suicidio y el intento de asesinato. Es una mala forma de empezar el día, de verdad. Suena fatal, pero la explicación es peor.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">Mi linda gatita, cada mañana al salir el sol, se sube a mi cara, la patea, la empujo, y salta a la mesilla de noche. Entonces, empieza a restregar su hociquito por la lámpara, empujándola hacia mí hasta que me la tira encima. Antes lo hacía con el móvil, el reloj, los kleenex... pero como caían al suelo, buscó algo más contundente: la lamparilla de noche.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">Yo ya estaba desesperada, no sabía qué hacer. Es que, encima, es la única que me queda, porque la del otro lado de la cama ya la rompió hace unos meses, pantalla y bombilla, al no acertar la cama y empujar hacia el suelo, y casi nos mata a todos de un infarto.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">Mi gran idea de anteayer fue que, antes de que rompiera también ésta, la cambiaría por un cubo de cristal mazizo que tengo en una cómoda y que nunca enciendo, así que toda feliz, ayer por la mañana, con un ojo abierto, espiaba a la gatita subida al cubo sin saber qué hacer, y yo me reía sola, y mi error ha sido confiarme. Esta mañana, tras el pisoteo de cara, riñones y todo lo que le dé por pisar, (por cierto, carente de cualquier ronroneo o cariñito), me he vuelto tranquilamente. Es que eran las 7 de la mañana... y lo siguiente, ha sido notar algo que me rozaba la oreja y rebotaba en la almohada:</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">¡El cubo!</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">Ahora entendéis lo del suicidio o asesinato... si me encuentran muerta de un lamparazo, ¿quién va a sospechar de la gata???</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">Y realmente, hubiera sido un suicidio, porque la lámpara la puse yo ahí, sabiendo que esa gata no es una gata, sino un engendro del demonio... aunque luego le dé besitos, si, lo reconozco...</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">Por supuesto, esta mañana se ha quedado sin su bol de leche.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">Lo mismo me pasa con todo en la vida. Ahora estoy escribiendo aquí hackeando mi propio blog, porque no hay manera de entrar desde ayer, y he tenido que buscar una puerta por el sótano para entrar.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">Patético.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">Ya sé que tres cosas hay en la vida, y a mí me falta de las tres, pero la tercera, es algo que lo cuentas y no se lo cree nadie. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">A los 15 años, me enamoro de un alcohólico drogata que 25 años después me sigue dando mala vida.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">El segundo "hombre de mi vida", 14 años más tarde, resultó ser gay, y yo era tan inocente en materia masculina que tardé meses en saber por qué le gustaban más los perfumes a él que a mí.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">Y el tercero ha tardado nueve años en darse cuenta de que un artista no sabe vivir en pareja y que ya no me quiere, porque la convivencia ha sido un desastre... </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">Y mi gata intenta asesinarme con el único artilugio de Ikea que no es de cartón ni plástico desmontable.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">Eso sí, este ha sido el primer caso de intento de asesinato en la historia en que a la víctima le ha dado un ataque de risa sincera. Debo ser una bruja, porque sigo adorando a la puñetera maltratadora matutina.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">Luego la gente usa despectivamente el apodo "loca de los gatos", pero es que l@s que tenemos gatos somos de una pasta especial. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">No voy a decir que es que nos gusta que nos traten mal, porque los perros tampoco se merecen normalmente al tipo de persona que tienen por "amo", "compañero", o como quieran llamarse. Mucho "te quiero perrito", pero yo me fijo en cómo los tratan día a día. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">En fin, a buen entendedor, no sé muy bien lo que digo.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><br /></span>Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-57908305950074008792014-04-01T18:19:00.003-07:002014-05-12T16:54:23.714-07:00Pues vale, hablaré de mí...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEuk56oSfN-mknOLsqCpvume3SG9Bg3r_9H3lMHHPXjZEpI-hDgq4qD6XBW771i3KNzQPGmiI0va-3dyUrwP5DXjrZ4yOtJWIa6Tx6jnwbmu2V-ojC7jaV539E-5rFB3QeyG_xQnCipSc/s1600/P1180800.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEuk56oSfN-mknOLsqCpvume3SG9Bg3r_9H3lMHHPXjZEpI-hDgq4qD6XBW771i3KNzQPGmiI0va-3dyUrwP5DXjrZ4yOtJWIa6Tx6jnwbmu2V-ojC7jaV539E-5rFB3QeyG_xQnCipSc/s1600/P1180800.JPG" height="320" width="240" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Es casualidad, pero desde hace una semana, no hace más que salirme por todos lados información sobre cómo debo y no debo hacer las cosas. Por lo visto, este blog es demasiado impersonal, si no tengo más seguidores es porque aparte de copiar fragmentos de lo que escribo como un anuncio publicitario, nadie encuentra en él nada que le diga algo sobre mí. </span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Pues bien, son las 2'30 de la madrugada, y, como tantas noches, estoy escribiendo. Es la mejor hora para mí. Y hoy me he decidido a hacer caso a los consejos, tanto de bloggers expertos como de amigos que me han hecho reflexionar sobre que en ésta forma de vida, no puedo vender mis "productos", sin contar qué clase de persona se esconde tras ellos. </span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Sin florituras ni dramatizaciones. Además, contaré lo que me salga de las narices. </span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Soy una persona de grandes, grandísimos contrastes en mi vida. No sé por qué, pero yo disfruto poco de los colores del arco iris. En mi vida hay cosas o muy buenas, o muy malas. En medio, poca cosa.</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Por ejemplo, fui una niña muy feliz, (qué frase tan manida), y, a los quince años, el mundo se volvió del revés, y ya no quedó nada. Ni el polvo. </span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Tuve que dejar los estudios, aunque lo intenté hasta dos años más tarde, pero era imposible. </span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Volví al instituto a los 29, y los profesores me animaban a seguir, a estudiar una carrera, pero las circunstancias me obligaron a quedarme con un auxiliar de enfermería. </span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Como contraste a lo que me trasladó en el tiempo de los 15 a los 29 años, con lo cual yo nunca fui una joven, esa época no ha existido en mi vida, tuve dos hijos que compensaron con creces todas las cosas malas de mi vida. </span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">El dolor, el cansancio, el llanto, todo quedó compensado. </span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Me quedaron secuelas de por vida, pero después de sobrevivir, debería importarme muy poco lo que la gente que no me conoce juzgue de mí. </span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Eso fue un problema durante mucho tiempo. El rechazo de la gente, más o menos descarado, la baja autoestima, incluso la compasión de los bienintencionados me convirtieron en alguien que rehuía las relaciones sociales. </span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Pero hay que llegar a los 40 para que realmente no te importe una mierda lo que digan o piensen los demás, os lo aseguro. </span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Después de doce años trabajando en la profesión que buenamente pude conseguir robando horas a todo, un día todo explotó. </span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">La crisis laboral, (dos años cobrando con cuentagotas cada dos o tres meses y mentiras de los jefes) se unió a una personal. Me vi trabajando en un lugar que odiaba. A personas que apreciaba les contestaba mal, en casa lloraba, me puse muy enferma y cada dos por tres estaba de baja. Llegué a pensar cosas horribles, estaba hipocondríaca, y todo era psicosomático. </span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">También tengo secuelas de eso, contracturas crónicas, y una artrosis mecánica (significa de forzar las articulaciones más de lo que debes). </span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">La artrosis es lo peor. Ya no podré volver a trabajar en según qué puestos, y mis dedos me hacen avergonzar a veces, porque están retorcidos e hinchados. En cualquier entrevista de trabajo, con 42 años y viendo mis manos, en cuanto salgo tiran mi currículum a la basura. </span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Como sabéis, me encanta escribir. Y lo que más me gustaba era llenar libretas y libretas con una letra preciosa que me encantaba a mí misma, y más que la gente me lo dijera . Ahora, solo puedo escribir la primera línea. La segunda empieza a tener tirones en las letras, y a la tercera, mis dedos se agarrotan y tengo que parar. Es una suerte vivir en la época de los teclados...</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Ese es uno de los motivos por los que, cuando me quedé en paro, encontrando trabajos esporádicos, retomé la escritura, y mi familia y amigos me animaban a intentar escribir como medio de ganarme la vida. </span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Al principio, todo era entusiasmo y horas de trabajo. Poco a poco, fui conociendo el mundo editorial, y al final me he dado cuenta de que para ser escritora y ganarse la vida, no vale una puñeta que escribas cosas buenas o malas. Es que tienes que vivir en un determinado ambiente, ser una persona en concreto... o nunca te van, no a editar, sino ni siquiera a leer. </span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Pero este es mi blog, y me dicen que me dé a conocer, que cuente quién soy, y qué sentido tienen éstos párrafos o parrafadas que escribo y que algunas tienen docenas de visitas, la mayoría porque comparto cada entrada en Facebook, pero que no aumenta en seguidores públicos. </span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Es que hay blogs buenísimos, súper profesionales, y yo ni siquiera sé casi nada de informática para hacerlo atractivo. </span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Así que espero que a los curiosos, os haya gustado lo que he escrito hoy, y que no dudéis en preguntar lo que queráis, sobre lo que escribo, por qué escribo sobre terror, o misterio, o si queréis, sobre mí misma. A eso responderé quizás con reservas..</span><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">. </span><br />
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Ya sabéis que se puede comentar de forma anónima, ni yo puedo saber quién ha sido, (a no ser que sea mi hermana, claro).</span><br />
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Si seguís mi blog, si me comentáis o preguntáis, a lo mejor me animo un poco. Aunque sea para decirme que pensáis que soy una gilipollas. ¡¡Tengo una altísima tolerancia a la frustración!!. Me estoy pasando de sincera, pero a estas horas y con el diazepam no se puede esperar mucho más... aunque a lo mejor aún me tomo un café y me pongo con el segundo capítulo de mi nueva novela... bona nit!</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span>
Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-39932722701173368572014-03-13T10:34:00.000-07:002014-04-01T16:48:33.295-07:00Mentiras piadosas<span style="background-color: white; color: #37404e; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"> </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXYyu3f3BMpxejYSZXrAerJdxq1-6K9_NkxAyVnNBKDxVqJ5idGqJsvt5KKusSHqVliUNpLyRMzD0wfWomHDQJD34QGUO7D6s3O6S9yL_SQoN1GkkMXyPTI9DIRLT8xlJRoouK-HDlEYY/s1600/28-07-2013+176.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXYyu3f3BMpxejYSZXrAerJdxq1-6K9_NkxAyVnNBKDxVqJ5idGqJsvt5KKusSHqVliUNpLyRMzD0wfWomHDQJD34QGUO7D6s3O6S9yL_SQoN1GkkMXyPTI9DIRLT8xlJRoouK-HDlEYY/s1600/28-07-2013+176.jpg" height="213" width="320" /></a></div>
<span style="background-color: white; color: #37404e; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"><br /></span>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><span style="background-color: white; line-height: 18px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; line-height: 18px;"> La lluvia de esta tarde me ha puesto melancólica. Mis gatos se mojaban en la terraza, y me ha venido a la cabeza una cosa que me pasó hace muchos años y que siempre, aunque intento olvidar, de vez en cuando vuelve a mí sin poder evitarlo. U</span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; display: inline; line-height: 18px;">n pecado muy grave que cometí. </span></span><br />
<span class="text_exposed_show" style="background-color: white; display: inline; font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; line-height: 18px;"> Quizás a alguien mi historia le dé para pensar, y si no, para haber perdido el tiempo con mis tonterías. La historia es de cuando trabajaba en la residencia. Trajeron a una mujer no muy mayor con la cadera rota. Por todo equipaje, una bolsa de la compra casi vacía, y la llave de su casa en el bolsillo, de la cual no quería desprenderse. Una noche la oí llorar, fui a su habitación, y llorando me contó su pena: Estaba lloviendo, y se acordaba de su gato, que llevaba solo en casa más de una semana. </span><br />
<span class="text_exposed_show" style="background-color: white; display: inline; font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; line-height: 18px;"> Yo, con el corazón encogido, le pregunté si no tenía a nadie que fuese a verlo, y me respondió que ni siquiera tenía quien fuese a verla a ella. Estaba sola en el mundo. Le dije que si quería, yo podía hacerme cargo del gato (por supuesto, sin que nadie del trabajo supiera que estaba interviniendo en la vida personal de un paciente), y ella me entregó la llave intentando darme besos en las manos. </span><br />
<span class="text_exposed_show" style="background-color: white; display: inline; font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; line-height: 18px;"> Al día siguiente fui, y me encontré que en la dirección que ella me había dado había una obra. Habían tirado la casa abajo. Antes de entrar a trabajar, pregunté discretamente a quien sabía que me informaría, y me contaron su historia: La habían llevado allí dos cuñadas. Su esposo había muerto hacía años. No tenían hijos. Seguí indagando. Ella había llegado a la isla hacía muchos años, casi niña, para trabajar. No tenía familia, y su jefe, un campesino adinerado, se enamoró de ella y se casaron. La familia no la aceptó. Que se había casado por dinero, que si forastera, que si muerta de hambre... el matrimonio acabó por mudarse a otro pueblo. </span><br />
<span class="text_exposed_show" style="background-color: white; display: inline; font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; line-height: 18px;"> Pero la familia política le hizo el vacío, como si ella no existiera, hasta el punto de que, el día que la suegra murió, las cuñadas llenaron de familiares de segundo grado el primer banco del funeral y le pidieron a ella que se pusiera más atrás. Para el hombre, aquel dolor fue demasiado, y se pegó un tiro con su escopeta de caza pocos meses después. </span><br />
<span class="text_exposed_show" style="background-color: white; display: inline; font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; line-height: 18px;"> Pasaron diez años, en los que las cuñadas esperaron pacientemente. Y llegó aquel día, el que la mujer se rompió la cadera. La abandonaron en el hospital, vendieron la casa (que estaba a nombre de su hermano, no sé con qué legitimidad), y allí entraba yo. Evité a la señora dos días, pero al tercero, me atreví al fin a enfrentarme a ella: Le dije que su gato estaba a salvo en mi casa, conmigo. La desgracia quiso que su estado se complicara, y cada día fue empeorando. Supongo que, simplemente, no quería vivir. Y cada día me preguntaba por su gato, y yo le mentí hasta el final. Pero el Karma, el maldito Karma, se volvió contra mí. Y veo su historia reflejada en mi propia vida. No quiero creerlo, pero en días como hoy, me invade el recuerdo y la mentira me duele. Quizás sí que me merezco saber qué se siente cuando te conviertes en cómplice de la maldad... aunque no sea justo que haya víctimas inocentes que sufren sin que los celos y el odio absurdo dejen ver cuánto daño hacen sin distinción, sin pensar en las consecuencias... </span><br />
<span class="text_exposed_show" style="background-color: white; display: inline; font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; line-height: 18px;"> Un consejo, cuidad a los vuestros y aprended de lo que ya está escrito.</span>Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-1071463535108127812014-03-09T04:22:00.000-07:002014-04-01T16:49:39.758-07:00Aprender a escribir<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1CMVYeyOgsNBPH0ZIw-9e8DnBX8LpTpZpe0d2-Q1KElfHFsAmwXX1JcPyiHUFtEGYWcv-RCMO7pRRd5DDsTdcd3jFtt6F0hFtfHuJR4l5mLW86PmZ-cx86r45RMrpkdSK_m2cw4xPY9U/s1600/Librosvisof.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1CMVYeyOgsNBPH0ZIw-9e8DnBX8LpTpZpe0d2-Q1KElfHFsAmwXX1JcPyiHUFtEGYWcv-RCMO7pRRd5DDsTdcd3jFtt6F0hFtfHuJR4l5mLW86PmZ-cx86r45RMrpkdSK_m2cw4xPY9U/s1600/Librosvisof.jpg" height="193" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> Escribo mucho menos de lo que leo y estudio. Simplemente, porque me gusta. Me gusta aprender el oficio de escribir, y una vida entera no basta si luego no tienes talento, como es mi caso, para poner en práctica lo que aprendes.</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> Escribir a tontas y a locas me sale a golpes de inspiración, e incluso de pequeña, cuando eso aún era válido como excusa para la falta de talento, me valió algún premio escolar. Ahora que me lo tomo en serio, resulta que aprender me lleva tanto tiempo, que casi no me deja tiempo para escribir. Además de la gramática, la ortografía, el vocabulario, la creación, el estilo, está llevar por delante toda la Literatura del mundo. Algo tan inalcanzable como la Luna.</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> Tienes que estar al tanto de las novedades, si un género triunfa, debes leerlo y estudiar las claves de ese éxito, tanto si te gusta como si no. Además están las lecturas obligatorias, esas que no puedes saltarte desde los Salmos hasta Sartre. Los talleres, debates sobre una lectura, comprender a tal escritor "maldito"... y luego a pensar en todo eso. Total, que a veces son las dos de la madrugada cuando de golpe se te quita el sueño y escribes un párrafo entre cafés para espabilarte, porque mañana no podrás, tienes seis libros por acabar que son imprescindibles para que aprendas algo sobre seis genios que tenían el talento que a ti te falta.</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> Un día empiezas a ser crítica de verdad. Con conocimiento de causa porque has leído millones de textos, no porque te hayas vuelto más inteligente. Y te avergüenzas de tus viejos tópicos, cuando aún te las dabas de "culta". Eso pasa cuando se es joven e inculto, así que te perdonas a ti misma, pero entonces caes en la cuenta de que gente a la que admiras te han inculcado equivocaciones que han germinado, nacido y crecido, y luego debes replanteártelo todo de cero y arrancar la mala hierba.</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> Un tópico de ignorancia, o tal vez de envidia, es cuando alguien te tira un artículo que acaba de leer diciendo:</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> -¡Será pedante! Tiene que citar a Joyce (por ejemplo), para dárselas de culto...</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> A mí me quedó eso, lo de la pedantería, como un defecto gravísimo a evitar. Cuando escribo, y me faltan las palabras, la expresión adecuada, el sentimiento correcto que se debería aplicar a una situación, y me viene a la mente (o a la mano, porque busco en uno de mis manuales sobre escritura qué dijo tal autor sobre eso que a mí no me sale explicar), me doy cuenta de que si lo citara, al menos en mi caso no sería un acto de pedantería o de ¡toma qué lista soy, mirad a quién estoy nombrando!, sino al contrario, reconocer que mi talento es tan limitado que necesito apoyarme en los verdaderos escritores para que a través de ellos el lector comprenda lo que yo no soy capaz de transmitir.</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> Hace poco, ojalá hubiera sido hace muchos años, tengo una maestra particular de Literatura. Ella me da un libro y me dice:</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> -"Ahora toca éste". Alguno lo miro con aprensión y tuerzo la boca pensando:</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> -"¿De verdad tengo que tragarme esto?"</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> El último, "Memorias de una joven formal", de Beauvoir.</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> A mitad de la novela, tras el hastío de no comprender por qué debía leerlo, empecé por el principio con la libreta y el boli en la mano.</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> La verdad es que a Beauvoir, sus tres carreras y su inteligencia sabe Dios hasta qué punto ilimitada, le habían ayudado tanto como el talento innato para escribir. Limpia, pulcra, impecable... hasta ahí podía comprenderlo. Pero si hasta entonces no avanzaba en la lectura y no comprendía por qué, era por algo que había pasado por alto hasta que una madrugada abrí los ojos en la oscuridad y lo vi claro.</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> Simone me caía fatal. Y había sido ELLA quién se lo había currado. Por eso me estaba costando tanto leer aquellos primeros veinte años de su vida.</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> No lo había entendido hasta esa madrugada. La adoré, idolatré y veneré. Empecé a tomar notas de cada pasaje desde la primera línea.</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> Me di cuenta de que cada palabra no estaba estudiada solo en su estilo y forma, en su lenguaje, sino en el mensaje oculto que quería transmitir. Increíble.</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> Así que si algún día la cito en un texto, no me sentiré pedante, sino que humildemente estaré diciendo:</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> -"Ella tenía el don que a mí me falta de transmitir lo que deseo que sienta quién esto lee".</span><br />
<br />Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-61664203420589714892014-02-26T08:29:00.001-08:002015-02-24T13:25:20.709-08:00Las sacerdotisas de la Luna (fragmento)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU5DZRPXDUqrGCmBzKzVxJzbpGkyHLHiga7fJCr9iAfBkWXyHhqjeTeZW6NX-HZnVCMrUTBwFIsWGa9nQkQtMAqn4NmLBzebs_6sz4j6QZLwuvwhS6QfCl_lNJOhH_LGDXB_NvFDMt094/s1600/vestales.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU5DZRPXDUqrGCmBzKzVxJzbpGkyHLHiga7fJCr9iAfBkWXyHhqjeTeZW6NX-HZnVCMrUTBwFIsWGa9nQkQtMAqn4NmLBzebs_6sz4j6QZLwuvwhS6QfCl_lNJOhH_LGDXB_NvFDMt094/s1600/vestales.jpg" height="213" width="320" /></span></a></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Cuatro
mujeres se preparaban al atardecer para la gran ceremonia . Eran las
sacerdotisas del templo dedicado a la Diosa Blanca , la Luna . El
templo, un Talayot situado en lo alto de una colina , era un lugar de
culto privilegiado, desde donde se divisaba gran parte de la isla .</span></span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Abajo,
en el poblado, se realizaban también los preparativos. En una lengua
desconocida para nosotros , un joven interrogaba a su padre
con el miedo en los ojos, y éste respondía vagamente, sin atreverse
a levantar la vista hacia él.</span></span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">-Padre,
dime qué va a ocurrir. Nadie tiene porqué saber que me lo has
contado, pero no quiero subir ahí sin saberlo, por favor…</span></span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: black;">-Es
imposible, hijo. Y al regresar, tú tampoco contarás jamás lo que
ha ocurrido. Quizá el próximo elegido sea un hijo tuyo, quién
sabe… pero es el ritual secreto. La Diosa Luna pide, las
sacerdotisas nos transmiten la petición , y entre todos, cumplimos
los deseos de la Diosa . </span>
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">El
segundo escogido, que se había levantado a escuchar, se acercó:</span></span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">-Dicen
que alguna vez no han regresado... alguno de los tres elegidos, o
ninguno. No podéis pedirnos que no temamos. ¡Somos nosotros los que
subiremos ahí, no los demás!</span></span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Su
madre le cogió de los hombros, zarandeandole suavemente en un gesto
que quería ser tranquilizador :</span></span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">-Hijos,
no sigáis tentando a la suerte quejándoos como niños por haber
sido elegidos. No ocurrirá nada malo. Lo malo sería rebelarse...</span></span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: black;">Fuera,
el bosque de encinas se extendía ante el poblado, en ascenso hacia
la pequeña montaña donde se levantaba el Templo. Los árboles
habían sido adornados para la celebración con cintas de colores, y
el camino se hallaba iluminado por pequeñas teas a los lados para
acompañar al cortejo hasta el punto de encuentro, donde las
sacerdotisas se harían cargo de ellos. Los aldeanos cantaban y
bailaban , festejando que hubiese llegado el día de la ceremonia de
la Fecundidad. Pronto caería la noche, y los tres jóvenes, como era
costumbre, fueron vestidos con túnicas blancas nuevas. De su cuello
colgaban tiras del mismo tejido, y habían sido bañados en agua
perfumada de albahaca, romero y lavanda . La gente volvió la mirada
hacia ellos y sus padres, que ahora salían de la casa , y todos
juntos emprendieron el camino. </span>
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">En
un claro iluminado por más teas, se encontraban las sacerdotisas
esperando. Vestían también de blanco, ocultando sus rostros
sagrados bajo un velo de gasa sujeto por una cinta sobre la frente.
Nadie debía mirarlas a los ojos, de igual modo que ellas tampoco
podían fijar su mirada en nadie. Se decía que los ojos de las
sacerdotisas eran blancos, y que quienes por curiosidad, espiando o
por algún encuentro fortuito en el bosque los habían visto, habían
muerto de espanto tras contarlo. Por eso llevaban el rostro cubierto.</span></span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: black;">A
un movimiento de la mano de Lucida , la Gran Sacerdotisa , los jóvenes
alargaron a sus padres el trapo que pendía de sus cuellos, y éstos
les vendaron los ojos. El miedo se iba apoderando de los muchachos, a
los que les habían advertido que cualquier intento de rebelarse
podía ser castigado duramente . </span>
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: black;">Los
aldeanos guardaban ahora un silencio reverencial. Era el día que la
Diosa Luna había escogido para concebir una nueva sacerdotisa . Los
escogidos estaban obligados a guardar silencio por el resto de sus
vidas sobre lo que ocurriera aquella noche de luna creciente. En caso
contrario, la Diosa Luna , protectora de su tribu, podía castigarlos
con su ausencia , lo que impediría que el pelo y vello les creciera ,
y acabarían expuestas sus cabezas, brazos y piernas, al sol
abrasador del verano y al frío del invierno, las cosechas no
crecerían en los campos, al no saber cuándo era el ciclo correcto
para poder sembrar, los animales enfermarían de hambre al no poder
cazar en las noches sin luz , y también afectaría al ciclo menstrual
de las mujeres, privándoles de la fecundidad, con lo cual su tribu
acabaría por extinguirse, ya fuera por una desgracia u otra . </span>
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: black;">Desde
el Templo, las sacerdotisas eran las encargadas de velar por la buena
relación entre la tribu y su Diosa , y a ellas debían venerar,
alimentar y obedecer. De todos los rituales, el de la Concepción era
el más sagrado, el más importante, y solo ellas sabían cuántas
cosechas transcurrirían entre uno y el siguiente . A veces eran
quince , a veces veinte , y alguna vez, les había sorprendido la orden
de elegir a suertes a tres jóvenes varones con solo dos cosechas de
diferencia . </span>
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: black;">Las
sacerdotisas no rendían cuentas al pueblo de ninguno de sus actos.
Eran las matriarcas, las protectoras, las que ordenaban lo que debía
hacerse en cualquier situación , y a quienes se acudía en busca de
ayuda , consuelo o justicia , y por tanto, no informaban de la
sustitución , de la muerte de una de ellas, o del nacimiento de las
nuevas, que durante toda su infancia y hasta el momento de sustituir
a una antecesora se hallaban recluídas en el Santuario, lejos de la
vista de los aldeanos. A veces, hasta la falda del monte, el viento
les hacía llegar las risas de aquellas niñas, semidiosas sin
rostro, lo cual se consideraba señal de buena suerte para quienes
las oyeran , eso sí, evitando levantar la vista hacia la procedencia
del sonido, para no tentar a la suerte al ver fugazmente el rostro de
alguna de ellas . </span>
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Aún
así, algunos hombres no podían evitar sentir un estremecimiento. En
cambio las mujeres jóvenes , que ignoraban por completo todo lo relacionado
con la Ceremonia de la Concepción , se preguntaban antes de dormir si
todas serían tan bellas como la misma Luna, que era lo que las
madres contaban a las pequeñas aldeanas, al educarlas en la
ancestral creencia y fe ciega en sus protectoras las sacerdotisas .</span></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /><br />
</span><br />
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: black;">El
monte donde se erigía el Templo estaba vedado a cualquier humano
desde la mitad de la ascensión , donde una muralla hecha con piedras
de enormes dimensiones lo circundaba desde tiempos inmemoriales . Solo
traspasaban el dintel los elegidos para el ritual, y siempre con los
ojos vendados. </span>
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: black;">Las
sacerdotisas esperaron sin hacer ni un solo movimiento a que el
cortejo hubiera descendido lo suficiente como para ni siquiera oír
sus pisadas. Entonces Lucida asió por el brazo a uno de los hombres,
que al contacto inesperado de aquella mano helada estuvo a punto de
gritar. Las demás la imitaron , conduciéndoles camino arriba hacia
el patio central del Templo, donde los maniataron por la espalda a
los troncos de tres encinas . </span>
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: black;">El
ritual estaba a punto de empezar. Una pila de piedra calcárea llena
de agua hasta el borde reflejaba la Luna . Las sacerdotisas la
rodearon y comenzaron recitando una oración, pidiendo a la Diosa que
los elegidos fueran fecundos y su semilla femenina . Después se
dirigieron a ellos, y sin desatarlos los despojaron de las túnicas.
Tres de las sacerdotisas habían llenado sendos cuencos del agua en
la que ahora se encontraba la misma Diosa , y los acercaron a los
labios de los hombres, instándolos a beber con voz carente de
expresión, lo cual hacía que los jóvenes se sintieran cada vez más
asustados. Al comprobar que no era más que agua , uno tras otro
apuraron los cuencos, aunque algunas gotas se derramaron de la boca
del más joven, que temblaba de pies a cabeza pese a la noche cálida .
Lucida tomó aquello como un mal presagio, aunque no fatal . A veces
ocurría . </span>
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Las
sacerdotisas ahora la miraban a ella , y a una señal de asentimiento,
se acercaron a los hombres atados y desnudos, y empezaron a masajear
sus penes. Ninguna emoción se reflejaba en los rostros de aquellas
mujeres prehistóricas mientras llevaban a cabo el cometido. Dos
jóvenes, sorprendidos, asustados, acabaron por sucumbir uno tras
otro. En el momento preciso, Lucida recogió la semilla de cada uno
de ellos en un pequeño recipiente donde se mezclaron. Pero el
tercer varón , el mismo que había derramado el agua , estaba tan
aterrorizado que no conseguía más que temblar, por más que la
sacerdotisa lo intentara . A un gesto de Lucida , se apartó. La gran
sacerdotisa sacó de su cinto un pequeño puñal y habló. Su voz era
profunda :</span></span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">-El
elegido rechaza ofrecer su semilla a la Luna , y la Luna está
enojada . Si no hay semilla para la Diosa , no la habrá para una mujer
terrena .</span></span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Dicho
esto, con mano firme y sabia cogió los genitales del joven, y el
afilado puñal cortó limpiamente. El grito se oyó desde la aldea , y
las madres de los jóvenes, horrorizadas, se taparon los oídos
llorando, abrazadas por sus esposos. Algo había salido mal.</span></span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: black;">El
hombre había perdido el conocimiento, y por sus muslos corría la
sangre a borbotones. Las sacerdotisas lo desataron y, una vez tumbado
en el suelo, cauterizaron la herida con el extremo encendido de una
tea . Lo sujetaban entre todas, pero el joven había recobrado el
conocimiento gritando hasta romperse la garganta . Jamás volvería a
salir sonido alguno de ella . El dolor inhumano le devolvió a las
tinieblas de la inconsciencia . </span>
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: black;">La
primera parte del ritual estaba concluída . </span>
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: black;">Las
sacerdotisas se dirigieron al interior del templo precedidas por
Lucida . Ésta , tras bendecirlas con agua de la pila donde se hallaba
la Diosa Luna , les indicó que se tumbaran en sus camastros, y las
inseminó con el contenido del recipiente. Las mujeres permanecerían
acostadas sin moverse hasta la salida del sol para favorecer la
concepción, con las piernas apretadas conteniendo la semilla
masculina . </span>
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">La
gran Sacerdotisa salió al exterior, contempló la luna creciente
dirigiendo a Ella una última invocación, desató a los dos hombres,
les acercó las túnicas, y advirtiéndoles de que jamás contarían
nada de lo que allí había ocurrido, les ordenó quitarse las vendas
de los ojos sin levantar la cabeza . Los jóvenes temblaban
aterrorizados, y más al ver a su amigo allí, tumbado inerte en un
charco de sangre . Uno de ellos vió el trozo de carne junto a él y
ahogó un grito. Lucida les ordenó que lo levantaran y emprendieran
la bajada delante de ella .</span></span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: black;">Obedecieron
con la cabeza baja , cargando al joven que jamás volvería a
pronunciar una palabra, sin saber si estaba vivo o muerto, y sin
atreverse a mirar la voz autoritaria que les aseguró que la Diosa
los había bendecido a ellos y sus familias por su “ofrenda”, y
tras recordarles que la desgracia caería sobre la tribu entera si
hacían cualquier comentario sobre el ritual sagrado, los despidió
volviendo a subir hacia el templo. </span>
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: black;">Las
familias los esperaban ya . Los padres del herido lo llevaron a casa
entre lamentos, pero nadie se atrevió a pronunciar palabra . Nadie,
ningún aldeano, salió esta vez de sus hogares. Habían escuchados
los gritos, y sabían que no se preguntaba , que era mejor no saber …
</span>
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Los
otros dos jóvenes no durmieron aquella noche, ni las que vendrían
durante semanas. Las pesadillas volverían a atormentarlos durante el
resto de sus vidas. Pero ellos, afortunados, podrían casarse y
concebir hijos. Su amigo enloqueció, y tuvo que ser confinado en el
establo donde, atado por un grillete a su tobillo, atacaba con uñas
y dientes a quienes intentaban acercarse para curar su herida
gangrenada, que hedía y supuraba pus donde las moscas posaban sus
larvas para alimentarse. La muerte se apiadó de él tras un largo
año de agonía .</span></span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: black;">Unos
meses más tarde, dos de las sacerdotisas se hallaban en estado. La
primera en nacer fue una niña , acontecimiento que fue festejado con
todo tipo de ofrendas florales, cánticos y risas de todas las
habitantes del templo. Desde abajo, en el poblado, se supuso cuál
era el motivo de la algarabía , y se alegraron. Era señal de buena
suerte para todos. </span>
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: black;">Lo
que nunca sabrían es que el segundo en nacer fue varón. Como todas
las veces que esto ocurría , el niño fue asfixiado nada más nacer,
y su cuerpo entregado a la Diosa en luna llena , en una pira funeraria
rodeada de flores blancas. </span>
</span></div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Estas
cosas ocurrieron antes de existir la palabra escrita . Las
Sacerdotisas de la Luna , miles de años más tarde recibirían otros
nombres, se convertirían en brujas, y sus comunidades en las llamadas Aquelarres. Después de veneradas, serían quemadas vivas, y más tarde, consiguieron que la gente creyera que nunca habían existido. Pero jamás desaparecieron .</span></span></div>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<br />
<div align="CENTER" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-51952624668148923642014-02-25T13:50:00.001-08:002014-02-26T08:19:05.314-08:00Escapula News: Fuera de los salones del comic...<a href="http://escapulanews.blogspot.com.es/2013/10/fuera-de-los-salones-del-comic.html?showComment=1393364913466#c3819736893265740498">Escapula News: Fuera de los salones del comic...</a><br /><br />
¡Qué cosas tan xulas los salones del cómic!...Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-30803370741133888542014-02-22T02:59:00.001-08:002014-04-01T16:52:35.668-07:00Demasiado dulce<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWip6P8E9-cnZGhQpzDHqc80dUrwlzVbNWMbZiprV2yQsltexk360zHp6U_gqVzbhFUWUgE4DxYgkD-nEa8KWDQBbSFAv9QWO5q749nvdre4tRMYivdLg_g4ZJYhcXUVxY5G9G7n7SqQU/s1600/gatitoz-150.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWip6P8E9-cnZGhQpzDHqc80dUrwlzVbNWMbZiprV2yQsltexk360zHp6U_gqVzbhFUWUgE4DxYgkD-nEa8KWDQBbSFAv9QWO5q749nvdre4tRMYivdLg_g4ZJYhcXUVxY5G9G7n7SqQU/s1600/gatitoz-150.jpg" height="225" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> Esto es una opinión personal, en contra (como siempre) de las opiniones de la mayoría, o sea, seguramente errónea. Hace unas semanas escribí un cuento infantil. Muy infantil, para niños de tres a siete años, por poner un ejemplo. Mientras pensaba, iba haciendo dibujitos a mi manera, nada comparable, por supuesto, a ilustraciones profesionales. Al terminar el cuento, lo envié a una nueva editorial infantil que parecía estar interesada. La respuesta fue sorprendente para mí:</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> El cuento era demasiado "dulce", demasiado inocente. Ellos buscaban algo más "gamberro", en consonancia con la tendencia actual. Me imaginé que se referían a la tendencia "Hora de aventuras", "Shin Chan", "Bob esponja", etc.</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> Por supuesto, no puedo escribir algo con lo que no estoy de acuerdo y con lo que no me identifico. Tampoco puedo juzgar a una editorial por publicar lo que realmente va a vender, lo que gusta a los niños y, por supuesto, a sus papás.</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Solo tengo una pregunta a eso: ¿Por qué se quiere adulterar a los niños desde pequeños con historias de adultos, hechas por mentes adultas y con segundas intenciones ocultas a los peques solo para divertir a los padres?</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> Mi hijo, al plantearle esta cuestión, me hizo ver un capítulo de una famosísima serie con unos dibujos para mi gusto espantosos, pero que al parecer, son estimulantes para los niños. En él, un pseudo-niño encuentra la guarida de un monstruo, un basurero lleno de mierdas, vómitos, ratas muertas y otras lindezas por el estilo. La frase del pseudo-niño que transmite al público es:</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> -Si el lugar donde vives es así, éste es el reflejo de lo que hay dentro de tu mente...</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> Nada que objetar. Me gustó. Lo que no me gustó fue la forma.</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> ¿Por qué? ¿Dónde está la gracia en que el niño ya crezca riéndose con la vulgaridad más soez, las palabrotas (eso sí, se ríen un montón al oírlas), y los dibujos abstractos de un gusto más que discutible, que seguro que están realizados por ilustradores que son verdaderos genios que no demuestran lo que pueden hacer porque eso "no es lo que vende".</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> Como adulta, y desde niña, adoro los cuentos bonitos, y no veo por qué Beatrix Potter, por ejemplo, que era el referente que yo me propuse para mis cuentos (con algún ilustrador profesional, por supuesto), no va a gustar a un público que aún está por moldear, que aún puede empaparse de todo lo que le pongan delante. Por qué la ternura va a ser empalagosa, y lo dulce no puede compararse a lo gamberro, (que es lo que se vende).</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> Entonces... ¿ésa es la educación del futuro?</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> ¿De verdad los padres temen que si sus hijos leen historias dulces de gatitos y perritos que se hacen amigos, con dibujos infantiles y reconocibles, se van a convertir en tartitas de fresa blandengues que no querrán probar el alcohol a los 13 y tener una moto (para mí, comparativamente es lo mismo que comprarles un arma cargada), a los 14?</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> Pero eso sí, luego hay que enseñarles a cocinar "cupcakes" (magdalenas en español), y colgar en facebook las fotos del merenguito de la casa en plena faena.</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> Demasiadas contradicciones para mi torpe y retrógrada mente...</span>Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-70897178340015102362013-10-11T09:30:00.000-07:002014-04-01T16:53:13.799-07:00Clara<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigqp5jArLRZrGOdqr7J6B7UnsCZJ3YwpDcj-QiI6fyEv5BvoQzsYJAqwCpPUI5IHhvFwtl4HjYKHb6RTnATmNxeB7XDekiBQwT07ixToQDnYb0po8w5Z-VQIRiZawNp-ZY6MQm_kQW43w/s1600/cementerio+(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigqp5jArLRZrGOdqr7J6B7UnsCZJ3YwpDcj-QiI6fyEv5BvoQzsYJAqwCpPUI5IHhvFwtl4HjYKHb6RTnATmNxeB7XDekiBQwT07ixToQDnYb0po8w5Z-VQIRiZawNp-ZY6MQm_kQW43w/s320/cementerio+(1).jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> Llevo años dando vueltas a una idea terrorífica. Solo tiene forma en mi mente, pero hasta anoche no conseguí un comienzo para arrancar la novela. Ahí va, espero que me digáis si os gusta. (Se acepta el facebook solo a los que no tenéis cuenta en Google)</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> </span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> <span style="line-height: 1.15; text-align: center; text-indent: 36pt; white-space: pre-wrap;">1993 </span></span><br />
<span id="docs-internal-guid-646470ab-a85a-c9f8-d3c5-26a57e850d03" style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /><span style="vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span></span>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.15; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: center; text-indent: 36pt;">
<span id="docs-internal-guid-646470ab-a85a-c9f8-d3c5-26a57e850d03"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">CLARA</span></span></div>
<span id="docs-internal-guid-646470ab-a85a-c9f8-d3c5-26a57e850d03"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">
<br /><span style="vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span></span><div dir="ltr" style="line-height: 1.15; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Había llegado la hora del crepúsculo. Clara jugaba entre las tumbas, recogiendo pequeñas flores cuya savia manchaba de jugo verde su manita. No se dio cuenta de cómo el sol iba menguando tras las montañas, y las sombras se alargaban sobre ella.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.15; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Era solo una niña pequeña y cantarina, un manantial de vida fresca al que los muertos que allí yacían hubieran envidiado de saber que se paseaba entre sus huesos.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.15; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Ahora la luz rojiza de los últimos minutos lo invadía todo, y los colores marfileños de las lápidas, esculturas y ramos de flores marchitos tomaban un tono rosado cada vez más oscuro.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.15; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Un soplo de viento le alborotó el pelo, y la niña se lo apartó levantando la cabeza. Entonces se dio cuenta del cambio, y contempló fascinada el espectáculo. Todo el cementerio era de color rosa, incluída ella y su vestidito blanco. Pero el sol continuaba bajando inexorable y todo se volvía oscuro. Entonces se asustó un poco, dándose cuenta de que se estaba haciendo de noche y debería volver a casa a oscuras. Se giró para salir corriendo hacia la salida, tropezó con la raíz de un rosal y cayó de bruces. Las flores que llevaba en la mano saltaron esparciéndose a su alrededor, y Clara se echó a llorar. Le sangraban las rodillas y las palmas de las manos. </span></div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /><span style="vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span></span><div dir="ltr" style="line-height: 1.15; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">A la entrada de la casa, el abuelo, con una mano haciendo visera sobre sus ojos para protegerlos de la rabiosa puesta de sol de otoño, buscaba a su nieta llamándola, volviéndose en todas las direcciones. Pasaban los minutos, y Clara no aparecía. Volvió al jardín que ya había revisado, la volvió a llamar, y salió de nuevo fuera del recinto de la casa de campo. Miró hacia la derecha, hacia el sendero que se perdía cuesta arriba y que cada vez menos transitado y más cubierto de altas hierbas, acababa dos kilómetros arriba cortado por la carretera que pasaba frente al cementerio del pueblo. </span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.15; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Una cabeza asomó al fondo de la cuesta. Entornando los ojos, llamó a Clara alzando una mano, gesto que la niña le devolvió. Por un segundo, justo antes de parpadear, creyó ver otra figura junto a la de su nieta. Solo un instante. Debían ser las sombras. Avanzó un paso conteniendo el parpadeo, pero solo pudo ver como la niña se volvía a su izquierda levemente, y luego emprendía una alocada carrera hacia sus brazos mientras sollozaba de alivio y dolor por sus heridas. Al levantarla en alto, Clara aún se volvió a mirar hacia atrás por última vez. </span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.15; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">-Clara, ¿de dónde vienes? ¿Qué te ha pasado?</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.15; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Y la niña, por primera vez en sus ocho años, mintió conscientemente. Los abuelos no debían saber que sus paseos la llevaban tan lejos, a su lugar secreto y favorito, o no la dejarían volver. </span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.15; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Le contó entre sollozos, enseñando al abuelo las palmas de sus blancas manitas, ahora sucias y con la piel levantada y sangrante, que había llegado justo hasta donde él la había visto, y se había caído al tropezar con una piedra. El abuelo le preguntó si había alguien con ella, y la niña negó con la cabeza gacha.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.15; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">-¿No has visto a nadie, ni un vecino paseando, ni nada?</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.15; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">-No, no he visto a nadie.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.15; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">-Clara, no quiero que vuelvas a salir del jardín. Y no se lo diremos a la abuela o nos la cargamos los dos, tú por desobediente, y yo por no haberte vigilado mejor. Creí que ibas a ayudarme a coger almendras del árbol para tostarlas. Ya has visto lo que les pasa a las niñas que se alejan de casa, ahora vamos a curarte esos arañazos. </span></div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /><span style="vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span></span><div dir="ltr" style="line-height: 1.15; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Al día siguiente el abuelo hizo instalar un sistema de apertura de la verja de entrada por control remoto. Se acabó la puerta abierta de par en par, deberían haberlo hecho antes.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.15; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Lo que los abuelos no podían sospechar, era que Clara salía de la finca directamente al sendero cien metros más arriba, por una pared que la lluvia había desmoronado y que quedaba cubierta de la vista tras los setos que la rodeaban.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.15; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Cuando la abuela, al cabo de unos meses la llevó consigo al cementerio a depositar un ramo de rosas blancas sobre la tumba de su hija, la niña se soltó de su mano, y alegremente se plantó sonriente ante la lápida saludando:</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.15; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">-¡Hola mami!</span></div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span><span style="font-family: Arial; font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="font-family: Arial; font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span></span>Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-15464914974560641672013-07-30T16:36:00.000-07:002013-07-30T16:44:17.704-07:00Linda <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVUCP9Eg1e_3GIHOHEjJqVshyphenhyphenIYP1BeMEjb7zXxnxpRrBRECfdsIrY49IxEEa0p7sIvzIdo9PVhRp0tjqfalz3rxothXkH1yOT7CpJhMaiCaUJasU5fP3xhyphenhyphen3UgqxxkqPb-QJ_I5L7zOw/s1600/IMG_20130731_011731.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVUCP9Eg1e_3GIHOHEjJqVshyphenhyphenIYP1BeMEjb7zXxnxpRrBRECfdsIrY49IxEEa0p7sIvzIdo9PVhRp0tjqfalz3rxothXkH1yOT7CpJhMaiCaUJasU5fP3xhyphenhyphen3UgqxxkqPb-QJ_I5L7zOw/s320/IMG_20130731_011731.jpg" width="320" /></a></div>
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Linda nació ya con mala estrella. Por algún motivo, su mamá, a las pocas horas de nacer los pequeños, creyó que una de ellas estaba muerta. La cogió, y la llevó a algún rincón del edificio que antiguamente había sido una fábrica, y que ahora era el hogar de la perra y sus primeros y últimos cachorros.<br />
La hija del dueño del edificio y de la perra, al volver a visitar a los recién nacidos, creyó que algo no cuadraba. El día anterior había cinco perritos, y ahora solo cuatro. Se pasó un buen rato recontando y rebuscando, pero no dio con la perrita, ni siquiera bajo el cuerpo de la madre. Cuando ya se iba, en el patio, detrás de la vieja y polvorienta cisterna llena de telarañas y cagarrutas de ratón, oyó un gemido. Al acercarse, vio a Linda allí. Con muchísimo cuidado, la cogió, fría y casi muerta, y la llevó a enseñársela a su mamá. Ésta, tras la sorpresa, empezó a lamerla y le ofreció el lugar que le correspondía entre sus demás hijos. El susto había pasado.<br />
El dueño del destartalado edificio era un anciano algo cascarrabias, que siempre había tenido perros. Su hija tuvo que ayudarle a encontrar quien los adoptara. Todos, menos una: Linda. Ella creció junto a su mamá en casa. los dos primeros años fueron muy felices juntas. Su dueño las sacaba a pasear, venían visitas, y Linda, cariñosa y alocada, se lanzaba a los brazos de todos los que la querían. Eso sí, era una digna pastora alemana, y ningún desconocido hubiera osado entrar en "su hogar" a riesgo de perder al menos una mano. Al tercer año, el anciano empezó a dar muestras de cansancio. Cada día sacaba menos a las perras a pasear, si llovía, si hacía frío, si hacía demasiada calor...<br />
Y como la madre también era una perra anciana, pronto se resintió. Las visitas al veterinario eran caras y tediosas, la familia del hombre no podía hacerse cargo por cientos de motivos... Un día, el viejo, tras una consulta veterinaria en la cual le dijeron que la perra padecía de artrosis y debía ser medicada de por vida, la regaló sin consultar con nadie. Nunca se supo dónde fue a parar la mamá de Linda.<br />
Durante unos meses, la perra estuvo triste esperando a su madre. Poco a poco la olvidó; se supone. Ella nunca pudo decirlo. El anciano, cada vez más enfermo del corazón y las piernas, poco a poco fue espaciando las salidas con la perrita. Le llevaba comida, que le dejaba en una olla mugrienta en medio del patio. Allí mismo, bajo un grifo, en un barreño lleno de algas y larvas de mosquitos, Linda tenía su agua para beber. Los paseos se convirtieron en algo esporádico. Y claro, una perra sin salir, sigue teniendo sus necesidades, que hacía en cualquier sitio, uno distinto cada vez.<br />
Se hizo amiga de los ratones, que compartían el pienso con ella, y calentaban su lomo cuando en el frío invierno una manta llena de polvo, pulgas y chinches le servía de manta. El hombre se enfadaba con la perra, y le metía el hocico en las cacas, lo cual ella no comprendía. A veces, la hija iba a sacar a pasear a Linda, cuando su padre llevaba unos días sin poder ir debido a sus achaques. Ella limpiaba las cacas, echaba agua y lejía en el patio (el sumidero era el único "vater" permitido), lavaba la olla del pienso, y se quejaba a su padre de que no regalara la perra a alguien que tuviera un lugar más acogedor para la pobre. Pero el hombre, egoísta, no quería oír ni hablar del tema. Por lo cual, y para no oír más quejas, cerró las puertas del edificio y dejó a la perra confinada en el patio. Día tras día, en invierno y verano, de día y de noche. La hija, que vivía cerca, pero tenía una montaña de cargas en casa que no le permitían estar más pendiente de la perra, algunas noches escuchaba a Linda llorar, y se le encogía el corazón.<br />
La pobre perra, era tan agradecida, que en cuanto algún familiar, sobre todo su amo, llegaba a visitarla, se volvía loca haciendo piruetas, dando saltos y ladrando tan fuerte que los oídos zumbaban. Jamás una queja, ni un reproche.<br />
Estaba secuestrada en su propia casa. En un lugar infecto, que la mantenía tan sucia, que por mucho que la quisieran no podían dejar que se les encaramara a hacer carantoñas y lamerlos sin que luego fuera necesario ducharse dos veces para deshacerse del fuerte olor. <br />
<br />
Habían pasado ya quince años desde que aquella preciosa perra casi fue dada por muerta por su mamá justo después de nacer. Ojalá nadie la hubiera oído gemir. El zulo donde la perra se hallaba confinada, se volvía más y más viejo y descuidado, casi al borde de la ruina. Linda y su amo también envejecían.<br />
Un día, la hija fue a darle de comer y limpiar el patio, sospechando que su padre llevaba días sin hacerlo, con sus ropas más viejas y unas botas de agua. Linda no salió a recibirla. La encontró bajo una vieja máquina, que ya nadie recordaba para qué había servido. Tenía los ojos llorosos, y no quería caminar. Ni siquiera se acercó a la comida. Solo se dejó acariciar con un llanto bajito que rompía el corazón.<br />
La hija fue a avisar a su padre. Pero éste, por toda respuesta dijo que Linda era una caprichosa que no quería pienso, y también que la perra había perdido las muelas y le costaba masticar. Nada más.<br />
El hombre se negó a gastar más dinero en el veterinario, ni tampoco a que su hija lo hiciera. Pasados unos meses, un día, el anciano dijo que la perra el día anterior se había puesto muy mala, que la había llevado al veterinario, y que éste le dijo que podía irse, que la sacrificaría y se haría cargo del cuerpo.<br />
Nunca se sabrá si en realidad fue así.<br />
Esta es la triste historia de Linda, una preciosa perra que sabía dar la manita, hacer la croqueta y comía caramelos. Pero que jamás corrió por el campo. Ni tuvo amigos de su especie. Ni ladró al sol ni supo lo que era el calor de una familia.<br />
Espero que más allá del arcoiris, exista un hermoso lugar para los perros y los gatos que, como Linda, jamás supieron lo bonito que puede ser el mundo junto a los humanos que deben ser responsables de ellos como si de sus propios hijos se tratara.<br />
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Te quiero, Linda. Estés donde estés, espero volver a verte algún día. Te llevaré caramelos y dejaré que me llenes de babas, te lo prometo.Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-52479373226066567962013-07-26T15:38:00.001-07:002013-07-27T00:18:21.654-07:00La Termomix y el Mercadona <br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyPbMnxYh3q-kKYCG-FSs0_haUCSagDaw3zPCxdpAc5PC_kA3Rvt2eMPZvBWyNBMFtqLcfAa9NdV-RBlJKrAL79UDyYkV7noUj9JdxTRS38uSbx-5oOXSwV5a_sJHf0-DMV0DzIm1hR9Y/s1600/gato+vagabundo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyPbMnxYh3q-kKYCG-FSs0_haUCSagDaw3zPCxdpAc5PC_kA3Rvt2eMPZvBWyNBMFtqLcfAa9NdV-RBlJKrAL79UDyYkV7noUj9JdxTRS38uSbx-5oOXSwV5a_sJHf0-DMV0DzIm1hR9Y/s320/gato+vagabundo.jpg" width="320" /></a></div>
Mientras hoy leo en un titular de periódico que en las islas Baleares hay 360000 familias con todos sus miembros sin trabajo según las cifras de este último mes de junio, por otro lado oigo una conversación. La cosa va sobre la famosa Termomix. Una olla eléctrica de mil euritos, que según cuentan hace maravillas gastronómicas.<br />
Me quedo pensando en la obscenidad del contraste. Hay quién (como yo), con 800 euros debemos llegar a fin de mes, poniendo en la mesa lo que nos ofrece la señora Mercadona, siempre a los mejores precios, y vaya usted a saber con qué consecuencias futuras sobre nuestra salud. O esperando a las carnes y verduras a punto de caducar que ofrece Eroski "last minute" al 50% de su precio. Todo es válido en la contrarreloj del mes a mes.<br />
Y sin quejarse, que solo hay que leer los titulares para comprobar que los hay que están aún peor. Que ya no hace falta recurrir a las noticias internacionales, ni a las historias de "los años del hambre" de nuestros padres, para sufrir en nuestras propias carnes y las de nuestros conocidos los dramáticos día a día que no salen en el periódico.<br />
Me cuenta una conocida, con dos hijos de corta edad, que los dos están enfermos con fiebre, en plena ola de calor, y que en el PAC de su pueblo no los han querido atender porque su padre, a cargo del cual estaban los niños como beneficiarios, ha acabado todos los recursos del paro y le ha sido retirada la tarjeta sanitaria. Sin avisar. Y hasta que no los cambien a la cartilla de su madre, los médicos de urgencias se niegan a atenderlos. Para más INRI, en las farmacias se niegan a venderle (pagando), antibióticos sin receta médica...<br />
¿No leí que la reforma sanitaria no afectaría más que a ciertos sectores de la población, y que los niños y embarazadas, mas cualquier urgencia, no se verían afectados?<br />
¿Por qué no se habla sobre esto en las noticias?<br />
Mientras, otro sector de la población, sigue comprando Termomixes, con el dinero de las cuales podría comer una familia entera durante un mes, y calentando más el ambiente con los aires acondicionados las veinticuatro horas al día "porque no soportan el calor". Que soporten el que generan los motores de sus aparatos los pobres que van a pie por la calle, los que trabajan al sol (si tienen la suerte de trabajar).<br />
Todo lo que escribo hoy, en esta noche de bochorno en la que mi ventilador de quince años no me deja conciliar el sueño con sus quejidos artríticos, son hechos reales y cercanos.<br />
Conocí a una sudamericana que limpiaba casas y cuidaba ancianos. Sus manos, parecidas a las mías, aunque, por suerte para ella, sin mis dedos deformados y rígidos por la artrosis, tenían la piel áspera y reseca cuando me daba las monedas de la barra de pan para la cena. Sus uñas rotas y los dedos y pies hinchados, cansados del duro jornal. Por cosas de la vida, un rico cincuentón se enamoró de ella, me alegro de corazón.<br />
Lo que me entristeció, después de un año sin verla, fue la diferencia de su trato hacia mí, la cajera. Con unas largas uñas postizas, por lo visto de moda ahora, una horterada de colores y brillantines, va señalando a su flamante marido los productos que él debe meter en el carro. Y al llegar a mi caja a pagar, me da la espalda, sin saludar, mientra él saca la visa oro y cuando ya ha pagado, ella le recuerda que debe recargar 50 euros al "selular" de su mami, día sí día también.<br />
Hasta que no pasa un rato, no se me quita el amargo sabor de boca de su desprecio.<br />
Me cuenta mi hijo que a un amigo suyo le han robado el móvil de 500 euros. ¿Por qué un chaval de diecisiete años sin trabajo, con su madre en paro, tenía un móvil de 500 euros?<br />
Otros, con las mismas edades, tienen trabajos eventuales, de cuyo salario no entregan en casa ni un duro, mientras sus padres están cobrando el subsidio de desempleo. Se lo gastan todo en juergas, móviles y consolas.<br />
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¡Qué fácil es dar la culpa de todo a la corrupción política, al Gobierno, a la Casa Real y demás mindongas!<br />
La verdad es que el español es un pueblo descerebrado sin remedio, que no aprende, y que solo quiere que la crisis bancaria se solucione para volver a obtener créditos a cincuenta años para seguir viviendo por encima de NUESTRAS posibilidades sin pensar ni en los que vendrán detrás, ni en los que no hemos hecho nada para merecer esto. Si, me incluyo. No tengo hipoteca, no tengo casa, ni siquiera podría pagar un alquiler.<br />
Todo lo que nos pase lo tendremos bien merecido.Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-60090181057876095022013-06-27T11:01:00.000-07:002013-06-27T12:01:23.974-07:00No ofende quien quiere... <br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-ST6cYrYUSCbMuVHni-QnxQdP4UUm37FmpKtq-mipCANEJKdx9WL9sR7TY001ttlqzlvd_yFUeXikuR7mWCa-0yZaVO1DSj0y5Il38WNzyey547ziNPEiUGw6mxb8qWuSTk-wZt9jtv8/s512/fotos+movil+023.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-ST6cYrYUSCbMuVHni-QnxQdP4UUm37FmpKtq-mipCANEJKdx9WL9sR7TY001ttlqzlvd_yFUeXikuR7mWCa-0yZaVO1DSj0y5Il38WNzyey547ziNPEiUGw6mxb8qWuSTk-wZt9jtv8/s320/fotos+movil+023.jpg" width="320" /></a></div>
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Eso dice el refrán: No ofende quien quiere, sino quien puede. Y como todos los refranes, es una idiotez. Ofender, puede hacerlo cualquiera si le da la gana. El problema no es poder, sino tener mala leche y ganas de joder. Y a veces, ofendiendo, se puede joder a la persona equivocada.<br />
Entre amigos, son cosas que no suelen pasar. Sobre todo, porque si un amigo ofende a otro, normalmente se acabó lo que se daba y Santas Pascuas. El problema suele ser cuando estas cosas ocurren entre familia, esas personas que vienen con el lote y que nadie ha elegido. Familias las hay de todo tipo, para poner un ejemplo, la mía. Mi padre, sevillano él, nos denomina " los descastaos". Somos de un tipo singular, como todas las familias, que daríamos un riñón por cualquiera de los nuestros, pero se nos olvida demostrarlo. Tenemos todos una facilidad sorprendente para olvidarnos de los cumpleaños, santos, y preguntas del tipo: "qué te dijo el médico sobre el ojo ese que tenías colgando".<br />
Bueno, sin exagerar... Pero casi... Cualquiera pensaría que estamos a doscientos kilómetros unos de otros... Pues no. Vivimos en la misma ciudad todos. Y lo más curioso, es que tenemos un punto de reunión al que sin falta acudimos dos o tres veces por semana, la casa de nuestros padres. No planeamos, no ponemos día obligatorio de ir todos a comer juntos y ni siquiera nos damos cuenta de quién ha venido hoy. Y nos reímos. Nos reímos mucho. Y hablamos mucho también. Entre nosotros, no hay secretos. Si se cuenta algo, y se pide que de ahí no salga, al instante se ha olvidado.<br />
Nuestros hijos, se consideran propiedad de todos. Y cuando nos reímos, delante del café de las cinco de la tarde, las primeras víctimas de nuestras risas son las burlas que hacemos de nosotros mismos. Las cuales no voy a contar, porque entraría en el terreno de lo privado, pero a veces, nuestros problemas se discuten en familia, y acabamos llorando de risa...<br />
Bueno, sí, voy a contar una a riesgo de que mañana alguien me arranque la cabeza, porque aún me río yo sola: El dichoso y bendito Facebook, ese que despierta pasiones y malentendidos:<br />
El otro día, mi hermana mayor, preocupada por un problema de la segunda, le mandó un mensaje al Facebook. Pero le entró sueño esperando la respuesta, apagó el ordenador y se fue a dormir. Al día<br />
siguiente, me pregunta si yo sé algo:<br />
-Si, me lo contó por teléfono.<br />
-¡Ah! A ti sí y a mí no me contesta...- Ya tenemos pique...<br />
Al cabo de un rato, viene la otra a mi casa.<br />
-¿ Tú sabes qué le pasa a nuestra hermana?<br />
- ¿Por?<br />
-Porque anoche le escribía al Facebook y va y cierra el ordenador. Creo que no quería hablar conmigo...<br />
Y claro, yo que ya sabía las dos versiones, me tronchaba de risa.<br />
Así que no voy a decir que mi familia sea la mejor del mundo. Seguro que en otra, olvidarse de los cumpleaños sería algo tan ofensivo como para dejar de hablarse. Yo al menos, estas cosas no suelo contarlas, porque da un poco de vergüenza que seamos tan "descastaos", como dice mi padre. Pero si algo tiene mejor que muchas, es que cuando está a punto de pasar algo, nunca se deja que llegue más lejos.<br />
Por el ejemplo en que me he educado, que como digo, no sé si es políticamente correcto, me duele ver que otras siguen precisamente eso, la corrección, el "guardar las formas", el hacer ver que son mejores que la tuya porque jamás olvidarían un cumpleaños, pero entre ellos no se ve esa confianza, ese cariño seguro y verdadero, que guardan escondidas rencillas, celos, envidias, y son capaces de romper el vínculo, antes que dar su brazo a torcer o solucionar un problema.<br />
Entre amigos, se pide perdón cuando pasa algo que ha puesto en riesgo una amistad más valiosa que un roce. Entre familia, esa palabra no existe. No debería ser necesaria. Se sigue como si nada y adelante. Cuando hay alguien ofendiendo en una familia que sólo se relaciona posando para la foto, el ofensor se arriesga a dañar a más familiares de los que pueda creer. Entre suegras y nueras, entre cuñados, donde suelen ocurrir estas cosas, normalmente, el "familiar político", si tiene una familia propia estable, es quien menos sufre, por mucho que se le quiera arruinar la existencia (o creer que lo está consiguiendo), normalmente, como me ha contado recientemente una amiga, quien sufre las consecuencias es el consorte, los hijos, los abuelos... Porque... ¿ quién necesita un cuñado o un suegro si tiene padres y hermanos?<br />
A quienes ofenden, que piensen bien, si el placer que sienten al dañar a un miembro de su familia, lo estarán disparando a la persona correcta.<br />
He empezado con un refrán, y escribiendo me vienen dos más a la cabeza:<br />
"La sangre tira", el cual se puede contradecir con otro: "El roce hace el cariño". Y si no se fomenta el cariño, no hay sangre que valga. (Ahí podría contar otra historia, pero la dejaré para mi biografía post-mortem.)<br />
Cuando el orgullo, la falsedad y sobre todo, la soberbia se crecen, alegran, y envalentonan ante un gesto, una palabra, o una maniobra del despreciado para deshacer el error, nada más cabe esperar, que guardar para el futuro las fotos de cumpleaños, porque será el único recuerdo que quede de una familia basada en la mentira, porque el cariño se habrá ido, cansado de luchar por una causa perdida.<br />
Y recuerden, nunca hagan elegir a un miembro de una pareja enamorada. Es algo muy, muy triste, porque son flechas que dañan al miembro equivocado y a los de su sangre. Al otro, una ofensa que no venga de un familiar o un amigo, le escuece tanto tiempo como la picadura de un mosquito.<br />
Solo que a veces siente la necesidad de hacer reflexionar si vale la pena ser soberbio sabiendo que quienes más han perdido son las personas que más se quieren, normalmente los hijos, que podrían tener un abuelo, un tío o un primo, que de haberlo disfrutado hubiera sido lo mejor que le podría pasar a un niño, y nunca lo podrán saber.<br />
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Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2201907157947484434.post-75823463445016823582013-06-26T00:57:00.000-07:002013-06-26T00:57:04.116-07:00Escribir <br />
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Tengo cuarenta y dos años, y me gusta escribir. Escribir es encadenar palabras, unas a otras, formando una cadena que se espera que sea más o menos coherente. Lo cual no significa, que de esa coherencia salga un cuento, relato o novela. Simplemente, encadenar palabras. Tras dos experiencias vitales largas y dolorosas, estoy en condiciones de decir que el sufrimiento no nos hace más fuertes, no nos ilumina, y no nos ayuda en nada de cara a la vida que nos queda por delante. Tampoco haber sufrido sirve para escribir buenas historias autobiográficas. Al contrario. Quien dice que hay que escribir basándose en sus propias experiencias, recreando personajes inspirados en la vida real del que escribe, se pasará más horas recalentándose los sesos al intentar separar la realidad de la ficción, alejando los recuerdos que le asaltarán deprimiéndole y bloqueando la mente a todo lo que no sea el pasado, que el proceso de escribir se convertirá en una experiencia lenta y dolorosa.<br />
Así que admiro profundamente a quienes son capaces de hacerlo. De escribir recreándose en sí mismos, su vida y milagros. Yo no puedo hacerlo. Ni me da la gana intentarlo.<br />
Hace poco, imitando a la persona más tenaz, valiente y tolerante a las frustraciones que se puede tener como compañero, decidí que en vez de lamentarme por no haber tenido las mismas oportunidades en la vida que él para vivir una vida satisfactoria, iba a intentarlo.<br />
Estoy trabajando y buscando trabajo en lo que realmente me gusta. He decidido olvidar que yo tenía otra profesión, a la que llegué a odiar por sentirme vacía, frustrada y agobiada. Gracias a Dios, la crisis y el paro me han ayudado a salir de ese infierno. Debo ser la única española agradecida con la situación... y si le ha pasado a alguien más, no creo que se atreva a decirlo. Yo estoy luchando cada día contra eso. La hipocresía, el qué dirán si digo esto, qué pensarán de mí sabiendo que ahora me dedico a escribir.<br />
Hace años, siglos, estas reflexiones se hacían por carta. Dos interlocutores, uno consolador y otro consolado, mantenían largas correspondencias en las que de vez en cuando, uno de ellos escribía una frase lapidaria, o esperanzadora, o iluminada.<br />
En mi caso, mi correspondencia se pierde en la red. He perdido muchas partes importantes de conversaciones que han ido cambiando mi vida, al no haber sido consciente de ello hasta hace poco.<br />
Y al empezar a escribir, lo que más me ha ayudado a seguir, ha sido comprobar que los que me critican, los que murmuran, los que envidian mi nueva vida (sin saber nada sobre ella), no leen un libro ni por error. Suelen ser los adictos al "gran hermano", los gallineros de telecinco y los partidos de fútbol. No me siento mejor que ellos. Solo soy diferente. Por lo cual, he decidido que esas personas no están capacitadas para juzgarme, como yo no puedo juzgarles a ellos, ya que desconozco los mecanismos intelectuales que los motivan a vivir su vida, como ellos desconocen los míos.<br />
Quizás vuelvan para mí los malos tiempos. Podría ser que nuestra forma de vivir y de buscarnos la vida fracasara, y tuviéramos que entrar en el mundo de los engranajes sociales establecidos por un sector de la población como "correctos". Si ese día llega, no agacharé la cabeza ni me sentiré estúpida por haber intentado vivir de acuerdo a lo que desde siempre mi cabeza me pedía a gritos.<br />
Recordaré a Mary Shelley, a Emily Brönte, a Poe, a Bécquer, y a tantos otros que tampoco lo consiguieron...<br />
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<br />Maricarmenhttp://www.blogger.com/profile/18341501789700847419noreply@blogger.com1